Belagerung Leningrads, Augenzeugenberichte. A. Krestinski. Geschichten über die Belagerung

„Bei Kriegsbeginn war ich noch keine sieben Jahre alt. Im Oktober 1941, nach dem Bombenangriff und der Verletzung, brachte mich meine Mutter zu einem Verband in die Klinik in der Krasnaja-Straße.

Die ganze Zeit über ermahnte sie mich, nicht zu weinen, wenn die Krankenschwester den alten Verband entfernte, oder besser gesagt, abriss: „Es ist eine Schande zu weinen. Es ist schwer, hart und schmerzhaft für alle, nicht nur für dich, balle deine Fäuste und sei still.“

„... Die Stadtbewohner aßen schnell alle Vorräte in ihren Häusern auf. Sie kochten einen Eintopf aus Holzleimplatten ... Alle Katzen und Hunde in der Stadt verschwanden ... Meine Verwandten gingen zur Arbeit, und ich blieb allein in einer leeren Wohnung zurück und lag auf dem Bett. Als die Erwachsenen gingen, hinterließen sie mir einen Becher Wasser und ein kleines Stück Brot. Manchmal kamen Ratten, um ihn zu holen, ich nannte sie „Pussies“
„„Wir kannten kein anderes Leben, erinnerten uns nicht daran. Es schien, als wäre dies ein normales Leben – Sirenen, Kälte, Bombenanschläge, Ratten, Dunkelheit am Abend … Ich denke jedoch mit Entsetzen darüber nach, was Mama und … getan haben.“ Papa muss sich gefühlt haben, denn ich kann nur beneiden, wie ihre Kinder langsam dem Hungertod entgegengehen.


„Eines Tages im Oktober ging meine Mutter mit mir zum Bäcker, um Brot zu kaufen … Plötzlich sah ich ein falsches Brötchen im Fenster und schrie, dass ich es haben wollte. Die Leitung begann mir zu erklären, dass dies kein echtes „Brötchen“ sei und man es nicht essen dürfe, man könnte sich die Zähne brechen. Aber ich habe nichts mehr gehört, ich habe es nicht verstanden, ich habe das Brötchen gesehen und wollte es haben. Ich fing an, mich zu befreien, rannte zum Schaufenster und wurde hysterisch ...“
„Eine Schule nach der anderen wurde geschlossen, weil es immer weniger Schüler gab. Und wir gingen hauptsächlich zur Schule, weil sie uns eine Schüssel Suppe gaben. Ich erinnere mich an Appelle vor dem Unterricht, bei denen es jeweils hieß: „Er ist tot, er ist tot, er ist tot ...“


„Mama gab zu, dass sie nicht in unsere eingefallenen Augen schauen konnte, und nachdem sie ihr Gewissen beruhigt hatte, fing sie einmal eine ebenso hungrige Katze im Keller. Und damit es niemand sah, häutete sie ihn sofort. Ich erinnere mich, dass meine Mutter viele Jahre nach dem Krieg unglückliche Straßenkatzen, verwundete Hunde und verschiedene schwanzlose Vögel mit nach Hause brachte, die wir behandelten und fütterten.“
Mama verlor Milch und Verochka hatte nichts, was sie ernähren konnte. Sie starb im August 1942 an Hunger (sie war erst 1 Jahr und 3 Monate alt). Das war die erste schwierige Prüfung für uns. Ich erinnere mich: Meine Mutter lag auf dem Bett, ihre Beine waren geschwollen, und Werochkas Körper lag auf einem Hocker, und ihre Mutter steckte ihr Münzen auf die Augen.“


„Jeden Tag wollte ich mehr und mehr essen. Im Körper staute sich der Hunger. Heute schreibe ich diese Zeilen und bin so hungrig, als hätte ich schon lange nichts gegessen. Dieses Hungergefühl verfolgt mich immer. Aufgrund des Hungers wurden die Menschen dystrophisch oder geschwollen. Ich war geschwollen und es war lustig für mich, ich schlug mir auf die Wangen, ließ Luft heraus und prahlte damit, wie rundlich ich sei.“
„Von unserer gesamten dicht besiedelten Gemeinschaftswohnung waren während der Blockade nur noch drei übrig: ich, meine Mutter und unsere Nachbarin, die gebildetste und intelligenteste Warwara Iwanowna. Als die schwersten Zeiten kamen, war ihr Geist vor Hunger getrübt. Jeden Abend beobachtete sie meine Mutter bei der Arbeit in der Gemeinschaftsküche. „Zinochka“, fragte sie sie, „wahrscheinlich ist das Fleisch des Babys lecker und die Knochen süß?“
„Menschen sind direkt beim Umzug gestorben. Ich fuhr einen Schlitten und stürzte. Stumpfheit trat auf, die Präsenz des Todes war in der Nähe zu spüren. Ich wachte nachts auf und spürte, ob meine Mutter lebte oder nicht.


„... Mama landete im Krankenhaus. Infolgedessen blieben mein Bruder und ich allein in der Wohnung. Eines Tages kam mein Vater und brachte uns in ein Waisenhaus, das in der Nähe der Frunze-Schule lag. Ich erinnere mich, wie Papa ging, hielt sich an den Hauswänden fest und führte zwei halbtote Kinder, in der Hoffnung, dass vielleicht Fremde sie retten würden.


„An einem Tag bekamen wir zum Mittagessen Suppe und am zweiten Tag ein Schnitzel mit Beilage. Plötzlich fiel das Mädchen Nina, das neben mir saß, in Ohnmacht. Sie kam zur Besinnung und verlor erneut das Bewusstsein. Als wir sie fragten, was los sei, antwortete sie, dass sie nicht ruhig Koteletts vom Fleisch ihres Bruders essen könne... Es stellte sich heraus, dass ihre Mutter in Leningrad während der Blockade ihren Sohn zu Tode gehackt und Koteletts gemacht hatte. Gleichzeitig drohte die Mutter Nina, dass ihr das gleiche Schicksal widerfahren würde, wenn sie die Schnitzel nicht essen würde.“
„Meine Schwester kam zu mir, setzte mich auf eine Bank und sagte, dass meine Mutter kürzlich gestorben sei. ...Mir wurde mitgeteilt, dass sie alle Leichen in die Region Moskau in eine Ziegelfabrik bringen und dort verbrennen würden. ...Der Holzzaun wurde für Brennholz fast vollständig abgebaut, so dass man ganz nah an die Öfen herankommen konnte. Die Arbeiter legten die Toten auf ein Förderband, schalteten die Maschinen ein und die Leichen fielen in den Ofen. Es schien, als würden sie ihre Arme und Beine bewegen und sich so einer Verbrennung widersetzen. Ich stand mehrere Minuten lang sprachlos da und ging nach Hause. Das war mein Abschied von meiner Mutter.“

„Mein Bruder Lenya war der erste, der verhungerte – er war 3 Jahre alt. Seine Mutter brachte ihn auf einem Schlitten zum Friedhof und begrub ihn im Schnee. Eine Woche später ging ich zum Friedhof, aber dort lagen nur seine sterblichen Überreste – alle Weichteile waren herausgeschnitten. Sie haben ihn gefressen.
„Die Leichen lagen im Raum – es fehlte die Kraft, sie herauszuholen. Sie haben sich nicht zersetzt. Der Raum hatte gefrorene Wände, gefrorenes Wasser in Bechern und kein einziges Korn Brot. Nur die Leichen und meine Mutter und ich.“
„Eines Tages bot unsere Mitbewohnerin meiner Mutter Fleischkoteletts an, aber meine Mutter schickte sie weg und schlug die Tür zu. Ich war in unbeschreiblichem Entsetzen – wie konnte ich bei so einem Hunger Schnitzel ablehnen. Aber meine Mutter hat mir erklärt, dass sie aus Menschenfleisch bestehen, weil es in einer so hungrigen Zeit nirgendwo sonst Hackfleisch gibt.“
„Der Großvater sagte zu meinem Vater, der an die Front ging: „Nun, Arkady, wähle – Lev oder Tatochka.“ Tatochka ist elf Monate alt, Leo ist sechs Jahre alt. Wer von ihnen wird überleben?“ So wurde die Frage gestellt. Und Tatochka wurde in ein Waisenhaus geschickt, wo sie einen Monat später starb. Es war Januar 1942, der schwierigste Monat des Jahres. Es war sehr schlimm – schrecklicher Frost, kein Licht, kein Wasser ...“
„Eines Tages erzählte einer der Jungs einem Freund seinen geliebten Traum – ein Fass Suppe. Mama hörte es, ging mit ihm in die Küche und bat die Köchin, sich etwas einfallen zu lassen. Die Köchin brach in Tränen aus und sagte zu ihrer Mutter: „Bring niemanden hierher … es gibt kein Essen mehr.“ In der Pfanne ist nur Wasser. „Viele Kinder in unserem Garten sind verhungert – von uns 35 sind nur noch 11 übrig.“


„Mitarbeiter von Kinderbetreuungseinrichtungen erhielten eine Sonderanweisung: „Lenkt Kinder vom Reden und Reden über Essen ab.“ Aber so sehr wir es auch versuchten, es funktionierte nicht. Sechs- und siebenjährige Kinder begannen gleich nach dem Aufwachen aufzuzählen, was ihre Mutter für sie gekocht hatte und wie lecker es war.“


„Nicht weit entfernt, am Obvodny-Kanal, gab es einen Flohmarkt, und meine Mutter schickte mich dorthin, um eine Packung Belomor gegen Brot einzutauschen. Ich erinnere mich, wie eine Frau dorthin ging und um ein Brot für eine Diamantkette bat.“
„Der Winter 1942 war sehr kalt. Manchmal sammelte sie Schnee und taute ihn auf, aber sie ging zur Newa, um Wasser zu holen. Es ist ein langer Weg, es ist rutschig, ich komme zum Haus, aber ich kann die Treppe nicht hinaufsteigen, es ist alles mit Eis bedeckt, also falle ich... und wieder gibt es kein Wasser, ich betrete die Wohnung mit einem leeren Eimer, Dies geschah mehr als einmal. Eine Nachbarin sah mich an und sagte zu ihrer Schwiegermutter: „Diese wird auch bald sterben, wir können Geld verdienen.“
„Ich erinnere mich an den Februar 1942, als zum ersten Mal Brot auf den Lebensmittelkarten vermerkt wurde. Um 7 Uhr morgens öffneten sie den Laden und kündigten eine Erhöhung des Brotangebots an. Die Leute weinten so sehr, dass es mir vorkam, als würden die Säulen beben. Seitdem sind 71 Jahre vergangen und ich kann die Räumlichkeiten dieses Ladens nicht betreten.“


„Und dann der Frühling. Die Beine der Toten ragen aus den geschmolzenen Schneeverwehungen hervor, die Stadt ist im Abwasser gefroren. Wir machten Aufräumarbeiten. Das Brecheisen ist schwer anzuheben, es ist schwierig, das Eis zu brechen. Aber wir haben die Höfe und Straßen gereinigt, und im Frühling strahlte die Stadt vor Sauberkeit.“
„Als die Post im Pionierlager ankam, in dem ich landete, war das ein großartiges Ereignis. Und ich erhielt den lang erwarteten Brief. Ich öffne es und erstarre. Es ist nicht meine Mutter, die schreibt, sondern meine Tante: „...Du bist schon ein großer Junge, und das solltest du wissen.“ Mama und Großmutter gibt es nicht mehr. Sie starben in Leningrad an Hunger …“ Drinnen wurde alles kalt. Ich sehe niemanden und höre nichts, nur Tränen fließen wie ein Fluss aus meinen weit geöffneten Augen.“
„Während des Krieges habe ich allein in der Familie gearbeitet. Ich habe 250 Gramm Brot erhalten. Mama und ältere Schwester mit ihrer kleinen Tochter nur 125 Gramm. Ich nahm ab, meine Mutter nahm ab, meine Nichte nahm ab und meine Schwester nahm zu. Mit 17 wog ich etwas über 30 kg. Wenn wir morgens aufstehen, schneide ich für jeden einen Streifen Brot ab, hebe ein kleines Stück für das Mittagessen auf und lege den Rest in die Kommode ... Die Schale wog 23-24 Kilogramm. Und ich bin klein, dünn, und um ein Projektil anzuheben, habe ich es zuerst auf den Bauch gelegt, dann auf die Zehenspitzen gestellt, es auf die Fräse gestellt, dann eingewickelt, bearbeitet und dann wieder auf den Bauch gelegt und zurück. Die Norm pro Schicht lag bei 240 Granaten.“

Hier liegen Leningrader.
Die Stadtbewohner hier sind Männer, Frauen, Kinder.
Daneben stehen Soldaten der Roten Armee.
Mit meinem ganzen Leben
Sie haben dich beschützt, Leningrad,
Die Wiege der Revolution.
Wir können ihre edlen Namen hier nicht auflisten,
Es gibt so viele davon unter dem ewigen Schutz des Granits.
Aber wisse, wer auf diese Steine ​​hört:
Niemand wird vergessen und nichts wird vergessen.

Olga Berggolts

Guten Morgen! Es gibt viele wichtige Daten und unvergessliche Tage in unserem Land, aber der Tag der vollständigen Aufhebung der Blockade Leningrads sticht für mich persönlich hervor. Nicht nur, weil ich in der Nähe dieser Stadt wohne. Mein Urgroßvater war einer der Fahrer eines Sattelschleppers auf der Straße des Lebens, die damals Straße des Todes hieß. Er lieferte Granaten und Lebensmittel in die belagerte Stadt und holte die Bewohner zurück. Sie wurde im Herbst 1941 durch Ladoga verlegt – in einem schmalen 16 Kilometer langen Streifen, den der Feind am Westufer des Sees nicht erobern konnte. Mehr als zwei Jahre lang war dies der einzige Faden, der Leningrad mit dem Rest des Landes verband. Als mein Großvater starb, war ich leider zu jung, um seine Geschichte aufzuschreiben, ich war erst 6 Jahre alt. In diesem Beitrag habe ich die Erinnerungen der Sieger gesammelt, die ihre Stadt nicht dem Feind überlassen haben, und ihre Leistung muss in Erinnerung bleiben.

Erinnerungen von Zinaida Pavlovna Ovcharenko (Kuznetsova).

Sie verbrachte alle 900 Tage der Belagerung in der Stadt. In dieser Zeit habe ich meinen Vater und meine Großmutter begraben, meine Brüder sind an der Front gestorben. Sie ist jetzt 85.

Am 22. Juni 1941 wurde ich 13 Jahre alt. An diesem Tag spazierte ich mit einem Freund durch die Stadt. Wir sahen eine Menschenmenge vor dem Laden. Dort hing ein Lautsprecher. Die Frauen weinten. Wir eilten nach Hause. Zu Hause erfuhren wir, dass der Krieg begonnen hatte.

Wir hatten eine Familie – 7 Personen: Vater, Mutter, 3 Brüder, 16-jährige Schwester und ich, der Jüngste. Am 16. Juni machte sich meine Schwester mit einem Schiff auf den Weg entlang der Wolga, wo der Krieg sie fand. Die Brüder meldeten sich freiwillig zur Front, Papa wurde auf eine Kasernenstelle im Hafen von Lesnoy versetzt, wo er als Mechaniker arbeitete. Mama und ich wurden allein gelassen.

Wir lebten hinter dem Außenposten Narva, damals war es ein funktionierender Außenposten. Rundherum gibt es Feriendörfer und Dörfer. Als die Deutschen vorrückten, war unsere gesamte Straße mit Flüchtlingen aus den Vorstädten verstopft. Sie gingen beladen mit Hausrat und trugen und führten ihre Kinder an den Händen.

Ich half beim Sanitätsdienst, wo meine Mutter Flugkommandantin war. Einmal sah ich eine Art schwarze Wolke, die von Srednyaya Rogatka in Richtung Leningrad zog. Das waren faschistische Flugzeuge. Unsere Flugabwehrgeschütze begannen auf sie zu schießen. Mehrere wurden bewusstlos. Aber andere flogen über die Innenstadt und bald sahen wir große Rauchwolken in der Nähe. Dann erfuhren wir, dass die Lebensmittellager von Badayevsky bombardiert wurden. Sie brannten mehrere Tage lang. Auch Zucker brannte. Während des Hungerwinters 1941/42 kamen viele Leningrader, die genug Kraft hatten, dorthin, sammelten diese Erde, kochten sie und tranken „süßen Tee“. Und als die Erde nicht mehr süß war, gruben sie sie trotzdem aus und aßen sie sofort.

Im Winter war unser Vater völlig geschwächt, aber er schickte mir trotzdem einen Teil seiner Arbeitsrationen. Als meine Mutter und ich ihn besuchten, wurde gerade jemand aus der Kasernentür in die Tischlerei getragen. Es war unser Vater. Unsere Brotration für drei Tage gaben wir den Frauen bei der Arbeit meines Vaters, damit sie meiner Mutter helfen konnten, es zum Wolkowskoje-Friedhof zu bringen – das ist das andere Ende der Stadt. Diese Frauen verließen ihre Mutter, sobald sie das Brot gegessen hatten. Sie brachte Papa alleine zum Friedhof. Sie lief mit einem Schlitten anderen Leuten hinterher. Ich war erschöpft. Mit den Leichen der Toten beladene Schlitten fuhren vorbei. Der Fahrer erlaubte meiner Mutter, den Schlitten mit dem Sarg meines Vaters daran zu befestigen. Mama fiel zurück. Als ich auf dem Friedhof ankam, sah ich lange Gräben, in die die Toten gelegt wurden, und in diesem Moment wurde Papa aus dem Sarg gezogen und der Sarg wurde in Brennholz für das Feuer zerbrochen.
Lampe in der Nacht

Aus dem Blockadetagebuch von Claudia Andreevna Semenova.

Sie hat während der 900 Tage der Blockade nicht aufgehört zu arbeiten. Sie war eine zutiefst religiöse Person und liebte Musik und Theater. Sie starb 1972.

29. März 1942. Um 6 Uhr morgens kam es zu Artilleriebeschuss. Um 7 Uhr verkündete das Radio Entwarnung. Ich bin in die Kirche gegangen. Viele Leute. Allgemeines Geständnis. Kommunion der Heiligen Mysterien. Ich kam um 11 nach Hause. Heute ist Palmsonntag. Um 3.30 Uhr ertönt im Radio ein Alarm. Kämpfer. Die Flugabwehrgeschütze „sprechen“. Ich fühle mich müde, mein rechtes Bein tut weh. Wo sind meine Lieben? Ich höre eine gute Sendung im Radio. Chilenisches Lied auf Ukulele, Lemeshev.

5. April. Heute ist das Osterfest des Herrn. Um halb sieben Uhr morgens ging ich in die Kirche und besuchte die Messe. Der Tag ist sonnig, aber kalt. Die Flugabwehrgeschütze feuerten jetzt. Beängstigend.

22. April. Ich bin stationär im Krankenhaus. Meinem Bein geht es etwas besser. Das Essen ist erträglich. Die Hauptsache ist, Butter (50 Gramm pro Tag) und Zucker zu geben – eine Portion für Dystrophiker. Natürlich nicht genug. Nachts gab es eine starke Kanonade. Tagsüber ist es ruhig. Lethargie bei Menschen und in der Natur. Es ist schwer zu laufen.

1. Mai. Arbeitstag. Auf den Straßen gibt es kaum Fahnen und keine Dekorationen. Die Sonne ist wunderbar. Das erste Mal bin ich ohne Schal rausgegangen. Nach der Arbeit ging ich ins Theater. „Hochzeit in Malinowka.“ Die Lage war gut. Um halb acht zu Hause. Es gab Beschuss.

der 6. Mai. Der Wecker klingelte um 5 Uhr und endete um halb sechs. Es ist ein kalter Tag. Ich habe am 10. Mai eine Eintrittskarte für die Philharmonie für Tschaikowskys 5. Symphonie unter der Leitung von Eliasberg gekauft.

17. Mai. Um halb fünf begann irgendwo in der Nähe heftiger Beschuss. Mit 7 war ich in der Philharmonie. Mikhailov sang gut: „Geliebte Stadt, Heimatstadt, ich bin wieder bei dir.“
"Wir werden Siegen!"

Aus dem Tagebuch von Vladimir Ge.

Während des Krieges diente er als politischer Ausbilder eines Kavalleriegeschwaders. Nach dem Krieg lehrte er an Leningrader Universitäten. Gestorben im Jahr 1981.

22. Juli 1943. Heute sind es 25 Monate seit Beginn der großen Prüfungen. Ich bin nicht in der Lage, die Ereignisse chronologisch darzustellen; ich werde kurze Skizzen anfertigen. Wenn Sie nicht dazu bestimmt sind, es selbst zu nutzen, sollen diese Zeilen für meine unendlich geliebte Tochter eine Erinnerung an mich bleiben. Sie wird erwachsen, lesen und verstehen, wie Menschen für ihr zukünftiges Glück lebten und kämpften.

25. Juli. Gestern unterzeichnete Stalin einen Befehl zum Scheitern der deutschen Sommeroffensive. Ich denke, wir werden unseren Sieg nächsten Sommer feiern. Die Niederlage Deutschlands ist auch in diesem Jahr möglich, wenn die Alliierten Truppen in Europa landen. Aber es gab eine Zeit, in der viele nicht an unsere Stärke glaubten. Ich erinnere mich an ein Gespräch im August 1941 mit Major T. in der Kantine des Kommandostabes in Puschkin. Er kannte mich als Jungen. Er diente etwa zehn Jahre lang in der Armee und klopfte mir auf die Schulter: „Unsere Truppen sind in der Nähe von Leningrad, es wird keinen Rückzugsort geben.“ Wir sitzen in einer Mausefalle und sind dem Untergang geweiht.“ Damals hetzten viele umher: Die Stadt evakuieren oder bleiben? Werden die Deutschen in die Stadt einbrechen oder nicht?

19. August. Heute war ich im Kino, der Film „The Elusive Ian“. Der Beschuss begann. Die Wände erzitterten durch Explosionen in der Nähe. Doch das Publikum saß ruhig im dunklen Saal. Wir haben bis zum Ende geschaut. So ist jetzt das Leben der Leningrader: Sie gehen ins Kino, ins Theater, und irgendwo in der Nähe explodieren Granaten und Menschen fallen tot um. Gleichzeitig hört die Arbeit von Unternehmen und Institutionen nicht auf. Wo ist vorne, wo ist hinten? Wie lässt sich die Grenze zwischen Heldentum und Nachlässigkeit bestimmen? Was ist das – Mut oder Gewohnheit? Jeder einzelne Leningrader hat nichts getan, um die Verleihung des Ordens zu rechtfertigen, aber alle zusammengenommen verkörpern zweifellos den Stern des Helden der Sowjetunion.

4. September. In den letzten Tagen wurden zehn Städte im Donbass befreit und Taganrog eingenommen. Am 23. August besuchte ich ein Jazzkonzert von Shulzhenko und Coralie. Während des Konzerts wurde die Einnahme Charkows bekannt gegeben. Das Publikum applaudierte im Stehen. Man hörte Rufe: „Lang lebe unsere Rote Armee!“, „Lang lebe Genosse Stalin!“

31. Dezember. Wir haben einen neuen Armeekommandeur ernannt. Er ist klein, stämmig, spricht langsam, schwerfällig, offenbar ein willensstarker, harter Mensch. Dieser wird stärker sein als sein Vorgänger. Seine Ankunft bestärkt die Annahme, dass unsere Armee für Offensivoperationen von nicht-lokaler Bedeutung bestimmt ist.

1944, 7. Januar. Es sieht so aus, als ob die Stadt die letzten Monate der Belagerung durchlebt. Ich erinnere mich an die allgemeine Freude der Leningrader, als nach einer fünfmonatigen Pause zum ersten Mal Straßenbahnen durch die Straßen rumpelten. Es war der 15. April 1942. Aber heute ist die Straßenbahn bereits alltäglich geworden, und wenn man länger als 5 Minuten darauf warten muss, sorgt das für Unzufriedenheit.

24. Januar. Unsere Armee nahm Peterhof, Krasnoje Selo, Strelna, Uritsk ein. Eines Tages werden wir Puschkin und Gatschina nehmen. Unsere Nachbarn haben MGU und Wolchow mitgenommen. Noch ein paar Tage – und Leningrad wird für Artilleriebeschuss völlig unzugänglich sein. Lassen Sie uns weitermachen. Vielleicht sehe ich meine Stadt heute zum letzten Mal. Die nomadische Lebensweise beginnt...

Kagan Igor Zakharyevich – geboren 1936, Schiffbauer, geehrter Maschinenbauingenieur Russlands

Die Blockade bedeutet Trauer, Leid und Tod geliebter Menschen, das Leben hat sie absichtlich aus meiner Kindheitserinnerung gelöscht, nur einzelne Schlaganfälle und Narben blieben zurück, aber sie blieben ein Leben lang. Am Tag des Sieges war ich acht Jahre alt, 1941 war ich erst vier.

Mutter wurde während des Finnischen Krieges zur Marine eingezogen und arbeitete als Ärztin in einem Krankenhaus in der Nähe der Kalinkin-Brücke, wo sie den Krieg mit dem Faschismus erlebte.

Im Sommer 1940 nimmt mich meine Mutter zu einem Date mit meinem Vater für einen Tag mit nach Moskau. Zoo, U-Bahn, Mittagessen in einem Restaurant im Moskauer Hotel. Mein Vater bestellte „Devolai“-Koteletts (später wurden sie „Kiew-Koteletts“ genannt). Ich habe sie nicht gegessen, ich habe nach Rührei gefragt, aber meine Mutter hatte ihr Schnitzel fast aufgegessen, es war noch ein kleines Stück übrig.

1941, 22. Juni, meine Mutter und ich gehen im Peterhof-Park spazieren. Mama ist glücklich, ich habe um einen Kuchen gebeten, sie haben ein Eclair gekauft, ich habe die Hälfte davon gegessen und den Rest leise in die Büsche geworfen.

1941, August. In unserem Zimmer in der Mokhovaya 26 sind seit vielen Tagen zwei Personen am Fenster im Dienst, sie beobachten das Tor im gegenüberliegenden Haus. Oma sagt, sie seien auf der Suche nach Spionen. Unsere Nachbarin, die Deutsche Maria Ernestowna, wurde vertrieben.

1941, November. Wir wohnen in einer Erdgeschosswohnung mit Gewölbedecken und Fliesenböden. Eingang direkt von der Straße. Während der NEP hatte mein Großvater hier eine Uhrenwerkstatt. Das Haus hat keinen Keller und keinen Luftschutzbunker. Jeden Abend übernachten die Bewohner der oberen Stockwerke bei uns; sie kommen mit eigenen Stühlen und Feldbetten. Sie bombardieren jeden Tag, oft und ausdauernd. Wofür? Einschüchtern? Aber es ist nicht mehr beängstigend. Die drohende Hungersnot und der Frost sind schrecklich. Einen Kilometer von uns entfernt liegt das Große Haus, es heißt, dies sei das Ziel der deutschen Piloten, und auch Brücken über die Newa. Aber Bomben trafen Häuser auf Pestel, Mokhovaya, Rynochnaya. Erreichen die Flugzeuge ihr Ziel nicht, haben die Piloten Angst vor Flugabwehrgeschützen oder retten sie dieses Gebäude für die Gestapo? Wie werden wir geschützt? Verdunkelung, Vorhänge, Strom ist abgeschaltet. Viele Luftballons und Scheinwerfer. Flugabwehrgeschütze befinden sich auf dem Marsfeld in der Solyany Lane

Ich schlafe immer noch nicht. Mit einem fiesen Kreischen fällt die Bombe zwei Meter vom Fenster entfernt, nicht auf eine harte Platte, sondern auf den Rasen, vergräbt sich im Boden (die Deutschen haben sie falsch eingestellt) und explodiert. Die meterhohen Mauern des alten Hauses blieben erhalten, doch das Glas überall in der Gegend zersplitterte. Die Verwundeten mit Glasschnitten wurden in den Raum gebracht. Meine Mutter schleppt mich durch die Hintertür zu den Nachbarn, die Fenster zum Hof ​​haben – sie haben überlebt.

Ohne Glas kann man nicht leben, der Frost ist furchtbar. Meine Großmutter und ich ziehen in ein Wohnheim in der Shchorsa Avenue. Ich möchte die ganze Zeit essen. Ich erinnere mich immer an den halb aufgegessenen Kuchen in Peterhof. Alle zwei Tage kommt die Mutter und bringt eine Dose Suppe. Der Transport funktioniert nicht. Sie geht abends bei dreißig Grad Frost von der Kalinkin-Brücke zur Petrogradskaja-Seite, oft unter Artilleriefeuer, und kehrt morgens um 8 Uhr ins Krankenhaus zurück. Sie ist dem Wahnsinn nahe, sie redet ständig vom halb aufgegessenen Schnitzel in Moskau. Sie trägt, wie andere Frauen auch, eine Windel; ihre Muskeln können dem Drang nicht mehr widerstehen. Rutschig, viel Schnee. Einmal fiel sie und zerbrach eine kostbare Dose Suppe.

Ende Januar - die Mutter verliert an Kraft, außerdem gibt es im Wohnheim kein Wasser, die Toiletten funktionieren nicht. Sie beschließt, mich und meine Großmutter mitzunehmen und im Krankenhaus zu verstecken. Ich wurde, in einen riesigen Wollschal und eine Decke gehüllt, auf einem Schlitten durch die Stadt gefahren. Beschuss auf der Kirow-Brücke. Ich erinnere mich an das Heulen der Granaten über mir.

Ich bin nicht der Erste, der sich im Krankenhaus in einer illegalen Position befindet; es gibt noch zwei weitere Mädchen, die etwa sieben Jahre alt sind. Wir drei gehen heimlich auf die Stationen der Verwundeten, lesen Gedichte, singen Lieder. Das Krankenhaus hat mich vor Tod und Kälte gerettet. (Vielleicht haben wir Teile der Verwundeten, die am Morgen starben?). Einen Monat später erregten wir die Aufmerksamkeit des Chefarztes und wurden mit einem Knall in ein Wohnheim in der Egorova-Straße vertrieben. Doch der Frühling nahte schon, man fing an, mehr Brot zu liefern, und die Wasserversorgung begann zu funktionieren.

1942, Mai. Meine Großmutter und ich stehen in der Schlange für Brot und träumen davon, dass meine Großmutter es mir geben wird, wenn noch etwas Brot übrig ist. Und jetzt schenkt sie mir wirklich ein magisch duftendes Stück Brot. Plötzlich stößt mich jemand in den Rücken, nimmt mir ein Stück weg und steckt sich das Ganze in den Mund. Leute aus der Schlange stürzen sich auf den Kerl, werfen ihn zu Boden, schlagen ihn, und er schafft es, sein Gesicht mit den Händen zu bedecken, das Brot zu schlucken. Ich weine.
1942, August. Die Mutter war völlig erschöpft. Sie wird auf eine Flugschule im Dorf Krasny Yar, 40 km von Kuibyshev entfernt, versetzt. Wir fahren durch Ladoga in einem kleinen Tanker, der für den Personentransport geeignet ist. Es macht mich krank. Mutter führt mich auf die Terrasse. Zwei Flugzeuge fliegen, Bomben pfeifen, sie fliegen vorbei, das Maschinengewehr auf unserem Schiff zwitschert, die Kanone der Wachpatrouille feuert. Die Flugzeuge starten.

1942 – September. Es gibt eine Adresse, wo man ein paar Tage bei völlig Fremden bleiben kann. Ich habe Fieber von 39,5 °C, Diphtherie (das ist ansteckend) und der Besitzer hat zwei Kinder. Aber sie haben uns aufgenommen und mir bei der Behandlung geholfen. In Krasny Yar wohnen wir in einem Zimmer neben dem Hauptquartier der Flugschule. Der Kadett goss Benzin in die Lampe, ohne das Feuer zu löschen. Mutter erwachte durch einen Krach und einen Schein – das Hauptquartier brannte. Sie sprangen barfuß und nackt durch ein zerbrochenes Fenster in den Schnee. Sie wurden von völlig fremden Kollektivbauern beschützt, gewärmt und gekleidet.
1943, Herbst. Stalingrad, wir sind von Kuibyschew aus entlang der Wolga hierher gesegelt. Die Mutter wurde in ein Krankenhaus in Yeisk verlegt und hier findet eine Transplantation statt. Ein schrecklicher Anblick einer völlig zerstörten Stadt. Absolut alle Gebäude wurden zerstört, nur Kisten mit Mauern und Granateneinschlägen blieben übrig. Sehr wenige Leute. Es ist Nacht, wir sitzen auf Knoten auf der Straße. Der Film „Sie kämpfte für das Mutterland“ wird gezeigt, die Leinwand ist an der Wand des Bahnhofs aufgespannt.

1945, 9. Mai. Jeisk. Tag des Sieges. Sie schießen viel. Einzelne Raketen fliegen durch die Luft. Nur wenige, wahrscheinlich sehr glückliche Menschen, waren dazu bestimmt, die Blockade zu überleben. Sowohl meine Großmutter als auch meine Mutter fütterten mich zunächst und gaben sich mit den Resten zufrieden. Aufgrund ihrer Erfahrungen im Bürgerkrieg verfügte meine Großmutter über kleine Vorräte an Mehl und Getreide, die sie auch mit ihrer Schwester teilte. „Wir hatten Glück“, dass die Bombe vor der Explosion im Boden vergraben war, dass die zerbrochenen Fenster uns zwangen, in ein Wohnheim zu ziehen, wo es warm war, und dann in ein Krankenhaus, wo es Wasser gab. Es war ein Glück, dass die verwundeten, hungrigen Matrosen mit Zuckerstückchen und Crackern verwöhnt wurden. Wir hatten das Glück, dass auf dem Weg des Lebens die Flugzeuge nicht unser Schiff, sondern das benachbarte angriffen, dass wir gutherzige Menschen trafen.

Aus den Memoiren von Margarita Fjodorowna Neverowa

"...Ich habe das Haus verlassen. Mein kleiner Hund und ich gingen Brot holen. Wir sind gegangen. Dort lag ein alter Mann. Jetzt hatte er bereits drei Finger zum Gebet gefaltet und lag wie erstarrt in seinen Filzstiefeln da.
Als wir beim Bäcker ankamen, gab es kein Brot, mein kleiner Hund kuschelte mich plötzlich in meine Filzstiefel. Ich beugte mich vor.

- Was machst du?
Es stellt sich heraus, dass sie ein Stück Brot gefunden hat. Er gibt es mir. Und, wissen Sie, ich sprang wie ein Rabe auf und schnappte mir das Brot. Und sie schaut mich an: „Gibst du es mir oder nicht?“ Ich sage:
- Ich gebe dir, mein Lieber, ich gebe dir!
Und ich habe aus diesem Brot so einen Eintopf gemacht, dass man sich gar nicht vorstellen kann, wie wir uns das gegönnt haben!
Und wir gingen zurück – dieser alte Mann lag bereits ohne seine Filzstiefel. Nun ja, er braucht im Jenseits natürlich keine Filzstiefel – ich verstehe... Ja, er hat das Kreuz schon gefaltet und es nicht getragen, das arme Ding.“

Kolesnikowa Elena Wladimirowna (geb. 1932)

„1941 wurde ich 9 Jahre alt. Ende Mai endete das erste Schuljahr in meinem Leben, aber diesen Sommer nahm mich meine Mutter nicht wie üblich in die Ferien mit.
Meine Mutter und ich feierten den ersten Kriegstag am Strand in der Nähe der Peter-und-Paul-Festung. Als Molotows Rede im Radio angekündigt wurde, erstarrte der Strand irgendwie. Die Leute hörten schweigend zu, packten schnell zusammen und gingen. Das Wort KRIEG war überall zu hören.

Mein Vater wurde zur Armee eingezogen; er war irgendwo an der Leningrader Front.
Kinder und Erwachsene trugen Sand auf die Dachböden, füllten Eisenfässer mit Wasser, legten Schaufeln aus ... Jeder fühlte sich wie ein Kämpfer. Die Keller sollten zu Luftschutzbunkern werden.
Der erste Bombenanschlag in meinem Leben blieb mir lebhafter in Erinnerung als andere, weil er so beängstigend war wie nie zuvor in meinem ganzen Leben. Das Dröhnen von Flugzeugen, das Dröhnen von Flugabwehrgeschützen, Explosionen. Und immer noch Dunkelheit.
Während des Bombenangriffs gingen meine Mutter und ich ein- oder zweimal in den Keller. Dann hörten sie auf. Mama sagte, es sei sinnlos, so Zeit zu verschwenden.

Mama fing an, Kartoffelschalen und allerlei Krusten zu trocknen. Seit dem Sommer ließ sie eine Flasche gekochtes Sonnenblumenöl zurück und befahl niemandem, sie anzurühren.

Es sind deutlich weniger Kinder in der Schule. Es war fast unmöglich zu lernen: Beschuss, Überfälle, und wir lernten bei Kerzenlicht. Als eines Tages nur drei kamen, sagte der Lehrer, dass wir uns nicht mehr versammeln würden.
Bald hörte meine Mutter auf, zur Arbeit zu gehen, ihre Organisation wurde evakuiert. Sie ging oft für längere Zeit weg, manchmal den ganzen Tag – im Dienst, in der Schlange für Brot, Wasser, Feuerholz, etwas Essen.
Dann gingen alle langsam, es gab keine Kraft mehr. Ja, die Blockade blieb mir als eine Zeit in Erinnerung, in der es dunkel war, als gäbe es keinen Tag, sondern nur eine sehr lange, dunkle, eisige Nacht.

Im Dezember waren alle Krusten aufgebraucht. Es gibt kein Essen für alle, die in Leningrad geblieben sind. Nach dem Krieg sagte meine Mutter in einem Gespräch mit jemandem: „Dank meiner Tochter hat sie mich nie um Essen gebeten!“
Von den Blockadejahren erinnere ich mich an ein Neujahr – das war wahrscheinlich das erste Neujahr ohne einen schönen Weihnachtsbaum mit Süßigkeiten, Nüssen, Mandarinen und glänzenden Lichtern. Olga Berggolts sprach im Radio. Ich wusste damals noch nicht, dass dies unsere Leningrader Dichterin war, aber ihre Stimme mit ihrem charakteristischen Tonfall berührte mich irgendwie und ließ mich aufmerksam zuhören, was sie sagte. „Ich muss Ihnen nicht sagen, wie dieses Jahr ist …“ Dann fielen mir die Gedichte ein. Es scheint so: „Genosse, wir hatten bittere, schwierige Tage und Kummer und Probleme bedrohen uns.“ Aber wir sind nicht vergessen, wir sind nicht allein, und das ist schon ein Sieg!“

In den Notizen meiner Mutter steht dieser Satz: „Trotz der Schrecken der Blockade, der ständigen Beschuss- und Bombenangriffe waren die Theater- und Kinosäle nicht leer.“

Ich kann nicht genau sagen, wann es war. Die Geigerin Barinova gab ein Solokonzert im Großen Saal der Philharmonie. Ich hatte Glück, dort anzukommen. Der Saal war nicht beheizt, wir saßen in Mänteln. Es war dunkel, nur die Figur des Künstlers wurde von irgendeinem Licht beleuchtet. Man konnte sehen, wie sie auf ihre Finger atmete, um sie zumindest ein wenig aufzuwärmen.
Unsere Schule hatte Blumenbeete im Sommergarten. Dort jäteten wir Karotten, Salat und Rüben. Als im Frühjahr gerade grüne Blätter an den alten Linden auftauchten, aßen wir sie endlos, dann aßen wir Lindenblüten und dann die Samen.

Eines Tages im Frühjahr 1943 erwachte im Innenhof des Nekrasovskaya-Bades Leben. Schmutzige Menschen in Steppjacken versuchten, den Heizraum wiederzubeleben. Es kam der Tag, an dem das Badehaus eröffnet wurde. Wir gingen zum Badehaus in der Hoffnung, zwischen den Granatenangriffen Zeit zum Waschen zu haben. Im Badehaus liefen wir barfuß über den Zementboden, hielten uns an den Händen und lachten aus irgendeinem Grund. Wir haben plötzlich gesehen, wie gruselig wir sind! Zwei Skelette laufen mit Waschlappen in der Hand durch ein leeres Badehaus, zittern vor Kälte und lachen. Das Wasser war warm, aber das Badehaus war noch nicht aufgewärmt. Vier weitere tapfere Frauen aus der Belagerung, dünn und knochig, planschten im Seifenstück herum. Es war unangenehm, einander anzusehen.

Der Krieg dauerte noch an, als in der Stadt das Leningrader Verteidigungsmuseum entstand. Alles an ihm war erstaunlich wahr. Es ist unmöglich, es noch einmal zu erzählen. So ein Museum hat es noch nie gegeben. Doch dann wurde es zerstört. Sie zerstörten die Erinnerung, zerstörten die Erfahrung der Menschen, die Erfahrung des Überlebens. Dann verging noch einige Zeit und das Museum wurde eröffnet, aber was jetzt ist, ist eine erbärmliche Erinnerung ...
Wenn man mich nach dem glücklichsten Tag meines Lebens fragt, sage ich, dass es der Tag des Sieges am 9. Mai 1945 war. Seitdem habe ich nie wieder glücklichere Gesichter bei Menschen gesehen. Und dann, am 9. Mai 1945, glaubte man, dass die Menschen nach solchen Verlusten, Leid, Schrecken endlich die Sinnlosigkeit von Kriegen verstehen würden.

Es ist jetzt unmöglich, in den überwucherten Bäumen die dünnen Linden- und Apfelbaumsämlinge zu erkennen, die wir als Schulkinder in den Siegesparks Moskau und Primorsky gepflanzt haben.

Michael DORFMAN

In diesem Jahr jährt sich der Beginn der 872-tägigen Belagerung Leningrads zum 70. Mal. Leningrad überlebte, doch für die sowjetische Führung war es ein Pyrrhussieg. Sie zogen es vor, nicht über sie zu schreiben, und was geschrieben wurde, war leer und formell. Die Blockade wurde später in das heroische Erbe des militärischen Ruhms aufgenommen. Sie fingen an, viel über die Blockade zu reden, aber die ganze Wahrheit können wir erst jetzt erfahren. Wollen wir es einfach?

„Hier liegen Leningrader. Hier sind die Stadtbewohner Männer, Frauen, Kinder.Daneben stehen Soldaten der Roten Armee.“

Blockade-Brotkarte

Zu Sowjetzeiten landete ich auf dem Piskarewskoje-Friedhof. Dorthin brachte mich Rosa Anatoljewna, die als Mädchen die Blockade überlebte. Sie brachte nicht wie üblich Blumen, sondern Brotstücke auf den Friedhof. Während der schrecklichsten Zeit des Winters 1941/42 (die Temperatur fiel unter 30 Grad) erhielten Arbeiter täglich 250 g Brot und alle anderen 150 g – drei dünne Scheiben. Dieses Brot gab mir ein viel größeres Verständnis als die fröhlichen Erklärungen der Führer, offiziellen Reden, Filme und sogar die für die UdSSR ungewöhnlich bescheidene Statue des Mutterlandes. Nach dem Krieg befand sich dort eine Einöde. Erst 1960 eröffneten die Behörden die Gedenkstätte. Erst vor kurzem tauchten Namensschilder auf und man begann, Bäume um die Gräber herum zu pflanzen. Rosa Anatolyevna brachte mich dann zur ehemaligen Frontlinie. Ich war entsetzt, wie nah die Front war – in der Stadt selbst.

Am 8. September 1941 durchbrachen deutsche Truppen die Verteidigungsanlagen und erreichten den Stadtrand von Leningrad. Hitler und seine Generäle beschlossen, die Stadt nicht einzunehmen, sondern ihre Bewohner durch eine Blockade zu töten. Dies war Teil des verbrecherischen Plans der Nazis, die „nutzlosen Münder“ – die slawische Bevölkerung Osteuropas – auszuhungern und zu vernichten, um den „Lebensraum“ für das Tausendjährige Reich freizumachen. Der Luftfahrt wurde befohlen, die Stadt dem Erdboden gleichzumachen. Dies gelang ihnen nicht, ebenso wie die Flächenbombardements und die feurigen Massenvernichtungen der Alliierten es nicht schafften, deutsche Städte dem Erdboden gleichzumachen. Wie es mit Hilfe der Luftfahrt nicht möglich war, einen einzigen Krieg zu gewinnen. Alle, die immer wieder davon träumen, zu gewinnen, ohne feindlichen Boden zu betreten, sollten darüber nachdenken.

Dreiviertel einer Million Städter starben an Hunger und Kälte. Das entspricht einem Viertel bis einem Drittel der Vorkriegsbevölkerung der Stadt. Dies ist das größte Aussterben einer modernen Stadt in der jüngeren Geschichte. Zur Zahl der Opfer kommen noch etwa eine Million sowjetische Soldaten hinzu, die vor allem in den Jahren 1941–42 und 1944 an den Fronten um Leningrad starben.

Die Belagerung Leningrads wurde zu einer der größten und brutalsten Gräueltaten des Krieges, eine epische Tragödie, vergleichbar mit dem Holocaust. Außerhalb der UdSSR kannte man sie kaum und redete kaum über sie. Warum? Erstens passte die Blockade Leningrads nicht in den Mythos der Ostfront mit grenzenlosen Schneefeldern, General Winter und verzweifelten Russen, die in einer Menschenmenge auf deutsche Maschinengewehre zumarschierten. Bis zu Anthony Beavers wunderbarem Buch über Stalingrad war es ein Bild, ein Mythos, der im westlichen Bewusstsein in Büchern und Filmen verankert war. Die wichtigsten wurden als viel weniger bedeutsame Operationen der Alliierten in Nordafrika und Italien angesehen.

Zweitens zögerten die sowjetischen Behörden, über die Blockade Leningrads zu sprechen. Die Stadt überlebte, aber es blieben sehr unangenehme Fragen. Warum so viele Opfer? Warum erreichten die deutschen Armeen die Stadt so schnell und drangen so weit in die UdSSR vor? Warum wurde vor Schließung der Blockade keine Massenevakuierung organisiert? Schließlich brauchten deutsche und finnische Truppen drei lange Monate, um den Blockadering zu schließen. Warum gab es keine ausreichenden Lebensmittelvorräte? Im September 1941 umzingelten die Deutschen Leningrad. Der Chef der Parteiorganisation der Stadt, Andrei Schdanow, und der Frontkommandant, Marschall Kliment Woroschilow, lehnten den Vorschlag des Vorsitzenden der Roten Armee ab, weil sie befürchteten, ihnen könnte Panikmache und mangelndes Vertrauen in die Streitkräfte der Roten Armee vorgeworfen werden Das Komitee für Lebensmittel- und Bekleidungsversorgung, Anastas Mikoyan, hatte die Aufgabe, die Stadt mit ausreichend Nahrungsmitteln zu versorgen, damit die Stadt eine lange Belagerung überstehen konnte. In Leningrad wurde eine Propagandakampagne gestartet, die die „Ratten“ anprangerte, die aus der Stadt der drei Revolutionen flohen, anstatt sie zu verteidigen. Zehntausende Bürger wurden zur Verteidigung mobilisiert; sie gruben Schützengräben, die sich bald hinter den feindlichen Linien befanden.

Nach dem Krieg war Stalin am wenigsten daran interessiert, diese Themen zu diskutieren. Und Leningrad gefiel ihm offensichtlich nicht. Keine einzige Stadt wurde vor und nach dem Krieg so gereinigt wie Leningrad. Die Leningrader Schriftsteller wurden unterdrückt. Die Leningrader Parteiorganisation wurde zerstört. Georgi Malenkow, der die Niederlage anführte, rief ins Publikum: „Nur die Feinde könnten den Mythos der Blockade brauchen, um die Rolle des großen Führers herabzusetzen!“ Hunderte Bücher über die Belagerung wurden aus Bibliotheken beschlagnahmt. Einige, wie die Geschichte von Vera Inber, für „ein verzerrtes Bild, das das Leben des Landes nicht berücksichtigt“, andere für „Unterschätzung der führenden Rolle der Partei“ und die Mehrheit für die Tatsache, dass sie die Namen der Festgenommenen enthielten Die Leningrader Figuren Alexej Kusnezow, Pjotr ​​Popkow und andere marschieren für den „Fall Leningrad“. Allerdings tragen sie auch eine Mitschuld. Das sehr beliebte Museum „Heroische Verteidigung Leningrads“ (mit einer Musterbäckerei, die 125-Gramm-Brotrationen für Erwachsene ausgab) wurde geschlossen. Viele Dokumente und einzigartige Exponate wurden zerstört. Einige, wie die Tagebücher von Tanya Savicheva, wurden auf wundersame Weise vom Museumspersonal gerettet.

Der Direktor des Museums, Lew Lwowitsch Rakow, wurde verhaftet und beschuldigt, „Waffen gesammelt zu haben, um Terroranschläge zu verüben, als Stalin in Leningrad ankam“. Wir sprachen über die Sammlung erbeuteter deutscher Waffen im Museum. Für ihn war es nicht das erste Mal. 1936 wurde er, damals Angestellter der Eremitage, wegen seiner Sammlung edler Kleidung verhaftet. Dann fügten sie dem Terrorismus „Propaganda des edlen Lebensstils“ hinzu.

„Mit ihrem ganzen Leben haben sie dich verteidigt, Leningrad, die Wiege der Revolution.“

Während der Breschnew-Ära wurde die Blockade wiederhergestellt. Allerdings erzählten sie auch damals nicht die ganze Wahrheit, sondern erzählten eine stark aufgeräumte und verherrlichte Geschichte im Rahmen der damals entstehenden Blattmythologie des Großen Vaterländischen Krieges. Nach dieser Version starben die Menschen an Hunger, aber irgendwie still und vorsichtig, indem sie sich dem Sieg opferten, mit dem einzigen Wunsch, die „Wiege der Revolution“ zu verteidigen. Niemand beschwerte sich, scheute nicht vor der Arbeit, stahl nicht, manipulierte nicht das Kartensystem, nahm keine Bestechungsgelder an, tötete keine Nachbarn, um ihre Essenskarten zu übernehmen. Es gab keine Kriminalität in der Stadt, es gab keinen Schwarzmarkt. Niemand starb bei den schrecklichen Ruhr-Epidemien, die die Leningrader dezimierten. Es ist nicht so ästhetisch. Und natürlich hatte niemand damit gerechnet, dass die Deutschen gewinnen könnten.

Bewohner des belagerten Leningrads sammeln Wasser, das nach Artilleriebeschuss in Löchern im Asphalt am Newski-Prospekt auftauchte, Foto von B. P. Kudoyarov, Dezember 1941

Auch die Diskussion über die Inkompetenz und Grausamkeit der sowjetischen Behörden wurde tabuisiert. Die zahlreichen Fehleinschätzungen, Tyrannei, Nachlässigkeit und Pfuscherei von Armeefunktionären und Parteiapparatschiks, der Diebstahl von Lebensmitteln und das tödliche Chaos, das auf der eisigen „Straße des Lebens“ über dem Ladogasee herrschte, wurden nicht thematisiert. Das Schweigen wurde von politischer Repression umhüllt, die keinen einzigen Tag aufhörte. Die KGB-Offiziere schleppten ehrliche, unschuldige, sterbende und hungernde Menschen nach Kresty, damit sie dort schnell sterben konnten. Verhaftungen, Hinrichtungen und Deportationen Zehntausender Menschen machten auch vor den Augen der vorrückenden Deutschen in der Stadt nicht halt. Statt einer organisierten Evakuierung der Bevölkerung verließen Züge mit Häftlingen die Stadt, bis der Blockadering geschlossen wurde.

Die Dichterin Olga Bergolts, deren in das Denkmal des Piskarewski-Friedhofs gemeißelte Gedichte wir als Inschriften betrachteten, wurde zur Stimme des belagerten Leningrads. Selbst dies rettete ihren betagten Arztvater nicht vor der Verhaftung und Deportation nach Westsibirien direkt vor den Augen der vorrückenden Deutschen. Seine ganze Schuld war, dass die Bergolz russifizierte Deutsche waren. Menschen wurden nur aufgrund ihrer Nationalität, Religion oder sozialen Herkunft verhaftet. Wieder einmal gingen die KGB-Offiziere zu den Adressen des Buches „Ganz Petersburg“ von 1913, in der Hoffnung, dass jemand anderes an den alten Adressen überlebt hatte.

In der Post-Stalin-Ära wurde der ganze Schrecken der Blockade sicher auf ein paar Symbole reduziert – Dickbauchöfen und selbstgebaute Lampen, als die öffentlichen Versorgungsbetriebe nicht mehr funktionierten, bis hin zu Kinderschlitten, auf denen die Toten in die Leichenhalle gebracht wurden. Dickbauchöfen wurden zu einem unverzichtbaren Attribut von Filmen, Büchern und Gemälden über das belagerte Leningrad. Aber laut Rosa Anatoljewna war ein Dickbauchofen im schrecklichsten Winter 1942 ein Luxus: „Niemand von uns hatte die Möglichkeit, ein Fass, eine Pfeife oder Zement zu bekommen, und dann hatten wir keine Kraft mehr ...“ Im ganzen Haus gab es einen Dickbauchofen, nur in einer Wohnung, in der der Versorgungsarbeiter des Bezirkskomitees wohnte.“

„Wir können ihre edlen Namen hier nicht auflisten.“

Mit dem Fall der Sowjetmacht begann sich das wahre Bild abzuzeichnen. Immer mehr Dokumente werden öffentlich zugänglich. Im Internet ist viel aufgetaucht. Die Dokumente zeigen in all ihrer Pracht den Verfall und die Lügen der sowjetischen Bürokratie, ihr Selbstlob, ihre abteilungsübergreifenden Streitereien, ihre Versuche, die Schuld auf andere abzuwälzen und sich selbst Anerkennung zu verschaffen, heuchlerische Euphemismen (Hunger wurde nicht Hunger genannt, sondern Dystrophie, Erschöpfung). , Ernährungsprobleme).

Opfer der Leningrader Krankheit

Wir müssen Anna Reed zustimmen, dass es die Kinder der Belagerungsüberlebenden sind, die heute über 60 Jahre alt sind, die die sowjetische Version der Geschichte am eifrigsten verteidigen. Die Überlebenden der Belagerung selbst äußerten sich deutlich weniger romantisch zu ihren Erlebnissen. Das Problem bestand darin, dass sie eine so unmögliche Realität erlebt hatten, dass sie daran zweifelten, dass man ihnen zuhören würde.

„Aber wisse, wer auf diese Steine ​​hört: Niemand wird vergessen und nichts wird vergessen.“

Die vor zwei Jahren gegründete Kommission zur Bekämpfung der Geschichtsfälschung hat sich bislang als eine weitere Propagandakampagne erwiesen. Die historische Forschung in Russland hat bisher keine externe Zensur erfahren. Es gibt keine Tabuthemen im Zusammenhang mit der Belagerung Leningrads. Anna Reed sagt, dass das Partarchive eine ganze Reihe von Dateien enthält, auf die Forscher nur begrenzten Zugriff haben. Dabei handelt es sich vor allem um Fälle von Kollaborateuren in besetzten Gebieten und Deserteuren. Die St. Petersburger Forscher sind viel mehr besorgt über den chronischen Mangel an Finanzierung und die Abwanderung der besten Studenten in den Westen.

Außerhalb von Universitäten und Forschungsinstituten bleibt die sowjetische Blattblattversion nahezu unberührt. Anna Reed war beeindruckt von der Haltung ihrer jungen russischen Mitarbeiter, mit denen sie Bestechungsfälle im Brotverteilungssystem bearbeitete. „Ich dachte, die Menschen hätten sich während des Krieges anders verhalten“, sagte ihr Mitarbeiter. „Jetzt sehe ich, dass es überall das Gleiche ist.“ Das Buch steht der Sowjetmacht kritisch gegenüber. Zweifellos gab es Fehleinschätzungen, Irrtümer und regelrechte Verbrechen. Ohne die unerschütterliche Grausamkeit des Sowjetsystems hätte Leningrad jedoch möglicherweise nicht überlebt und der Krieg wäre möglicherweise verloren gegangen.

Jubelndes Leningrad. Die Blockade wird aufgehoben, 1944

Jetzt heißt Leningrad wieder St. Petersburg. Trotz der während der Sowjetzeit restaurierten Paläste und Kathedralen und trotz der Renovierungen von europäischem Niveau aus der postsowjetischen Ära sind Spuren der Blockade sichtbar. „Es ist nicht verwunderlich, dass die Russen an der heroischen Version ihrer Geschichte festhalten“, sagte Anna Reed in einem Interview. „Auch unsere Geschichten über die „Luftschlacht um England“ erinnern nicht gern an Kollaborateure auf den besetzten Kanalinseln, an Massenplünderungen bei deutschen Bombenangriffen, an die Internierung jüdischer Flüchtlinge und Antifaschisten. Aufrichtiger Respekt vor dem Gedenken an die Opfer der Blockade Leningrads, bei der jeder Dritte starb, erfordert jedoch, ihre Geschichte wahrheitsgemäß zu erzählen.“

Boris Iwanowitsch Kusnezow ist mein Vater. Geboren am 20. September 1928; verstorben am 28. November 2010 Einige Jahre vor seinem Tod beschloss er, Memoiren über seine Kindheit während der Belagerung zu schreiben. Höchstwahrscheinlich hatte er nicht die Zeit, alles zu sagen, was er wollte, aber er schaffte es zu sagen, was er tat. Er starb an Krebs-Erbrechen, er wusste, was ihn erwartete, und wenn er etwas verpasste, dann war der Rest meiner Meinung nach keine Fiktion, zumal mein Vater mir schon einige Episoden erzählt hatte. Und vor dem Tod lügen sie normalerweise nicht, besonders nicht gegenüber ihren Lieben, für die diese Erinnerungen ursprünglich gedacht waren. Dann erlaubte mir Papa, allen, die daran interessiert sein könnten, einen Teil seines (und nicht nur seines) Lebens vorzustellen. So erschien eine seiner Geschichten im Internet.

FAMILIENSTAMMBAUM

Wir, die Kusnezows, hatten Pech mit dem „Baum“: Von den St. Petersburger Kusnezows war ich der Einzige, der die Chance hatte, den Nachnamen zu behalten (vier Schwestern und mein Bruder starben jung).

Vielleicht hat irgendwo im Westen der Region Pskow ein Zweig der Kusnezows überlebt, aber ich weiß nichts über sie. Aus den Geschichten meiner Schwester Lyudmila weiß ich, dass mein Urgroßvater irgendwann Ende des 19. Jahrhunderts in St. Petersburg auftauchte und ein durchschnittlicher Kaufmann wurde, dann mein Großvater Andrei. Vater, Ivan Andreevich, schnappte sich während des Ersten Weltkriegs Senfgas, heiratete irgendwo eine Polin – Dora, in der Taufe – Daria. Sie lebten zusammen, litten an Lungentuberkulose und bekamen Kinder. Ich war der Letzte, der Sechste. Mein Vater arbeitete in einer Kutschenfabrik und wir lebten irgendwo in der Nähe. Das Leben war offensichtlich schwierig – viele Kinder, ein Arbeiter. Wenn meine Mutter nicht krank war, arbeitete sie irgendwo und bei der Arbeit freundete sie sich mit Alexandra Alexandrovna Fedorova (geborene Larina) an. Das wurde akzeptiert
Sie nahm an unserem Unglück teil und nahm mich und Zhenya bei sich auf (wahrscheinlich zum Essen). Sie lebte mit ihrem Mann zusammen und hatte keine Kinder.

Meine Mutter starb 1933 – ich erinnere mich überhaupt nicht an sie. Die Fedorovs übernahmen das Sorgerecht für mich und Zhenya. Seitdem lebten wir bei der Familie Fedorov. Für uns sind sie Mama und Papa geworden und in Zukunft werde ich sie der Einfachheit halber so nennen.
Meinem eigenen Vater gelang es, zu heiraten und eine anständige Wohnung auf der Straße zu bekommen. Tschaikowsky, 36. Ich besuchte sie selten; die Fedorovs förderten keine Kontakte zu anderen Verwandten. Mein Vater hat krankheitsbedingt die Arbeit aufgegeben. Er war auch ein guter Damenschneider und verdiente langsam seinen Lebensunterhalt zu Hause. Ich erinnere mich, wie er auf einem großen Tisch mit Mustern saß. 1937 starb er. Ich erinnere mich an seine Beerdigung: ein Leichenwagen mit Pferden, mit einem Orchester und ziemlich vielen Trauergästen dahinter. Er trat vor meiner Geburt ein
in der KPdSU(b), war auf dem „Konto“. Wahrscheinlich wurde ich deshalb nicht getauft, oder vielleicht wurde ich heimlich getauft, ich weiß es nicht.
Damals war dies Brauch - sie begruben würdevoll, sogar Prozessionen fanden am Newski-Platz statt - ein Leichenwagen mit Pferden, Trauergäste ...
Ich werde die Details meines Lebens nicht beschreiben. Es gab alles, Gutes und Trauriges. Es gab noch viel mehr Gutes. Ich hatte nie Hunger, der Sommer war immer warm und sonnig, ich hatte gute Freunde. Ich fühlte mich schlecht, als meine Mutter mich barsch daran erinnerte, dass ich nicht mein eigenes Kind sei, sondern „Kusnezows Nachkomme“. Zhenya war älter, manchmal rannte sie zu Tschaikowsky, zu ihrem Vater. Aber sie brachten sie zurück.
In liebevoller Erinnerung an meinen „Vater Fedorov“, Leonty Dmitrievich. Der netteste Mann, wir waren gleichberechtigt, Freunde.
Ich erinnere mich, wie ich gleichgültig am Sarg meines Vaters stand und jemand versuchte, mir zu erklären, dass dort mein toter Vater liege. Und ich widersprach fast freudig: „Nein, mein Vater lebt, hier ist er“, und zeigte auf seinen Vormund.
Die weiteren Einzelheiten zu meinem Stammbaum können den von mir eigens gespeicherten Fragebögen entnommen werden. Viele davon habe ich im Laufe meines Lebens zusammengestellt. Jeder Übergang zu einer anderen Ebene wurde durch das Verfassen eines Fragebogens und einer Biografie begleitet. Auch die Freigabe für geheime Arbeiten erforderte dieses Ritual, noch detaillierter. Und ich habe zuerst die Freigabe
zu „Form 4“, dann zu „3“, dann zu „2“ und schließlich zu Form 1. Ich hatte das alles „krank“ – jedes Mal musste ich mich an alle meine verstreuten Verwandten erinnern.
Ich habe einmal eine Kopie meiner Werke angefertigt und sie dann umgeschrieben. Irgendwo gibt es ein Exemplar.
Die Kindheit endete wahrscheinlich mit dem Beginn des Krieges. Von diesem Abschnitt meines Lebens werde ich Ihnen im nächsten Kapitel erzählen.

Für mich kam der Krieg nicht überraschend. Wir wurden von früher Kindheit an auf den Krieg vorbereitet. Bereits in der zweiten Klasse wurde uns befohlen, in Schulbüchern die Gesichter von Führungskräften zu twittern, die sich als „Bösewichte“ herausstellten. In der 4. Klasse wusste ich bereits, was Senfgas, Lewisit, Phosgen, Diphosgen sind und erhielt das erste Abzeichen – BGTO – „Sei bereit für Arbeit und Verteidigung“ (nein, das erste war „Oktober“). Dann - GTO („Ready for Labour and Defense“).

Sie erklärten uns, dass es überall Feinde gibt, dass Menschen auf der ganzen Welt unter dem Joch der Kapitalisten ächzen und wir ihnen durch die Internationale Gesellschaft zur Hilfe für Revolutionäre helfen müssen. Dort wurden kostenlose Spenden getätigt. Es gab einen Satz „zu Gunsten von MOPR“, also wurde Geld irgendwohin gebracht. Filme: Es gibt überall Spione und Feinde der Menschen. Lieder: „Wenn es morgen Krieg gibt“, „Drei Panzermänner“, „Tod des Geschwaders“, „Geliebte Stadt“ ... Jeder greift uns an und wir besiegen schnell jeden. Das Leben ist eine Luftschutzübung (wie in „Das goldene Kalb“, eine exakte Kopie). Im Allgemeinen waren wir psychologisch bereit.

Nun zu der „Landschaft“, in der für mich der Krieg begann.
Wir wohnen in der Schukowski-Straße, Haus 23, Wohnung. 3a. Eingang von der Straße, 2. Etage. Die nächsten Nachbarn (der gemeinsame erste Flur) sind eine jüdische Familie: Mama, Papa und eine übergewichtige 3-jährige Tochter. Wir sind keine Freunde, manchmal streiten wir. (Papa nannte einmal einen Nachbarn einen Juden.) Auf dem Gelände gibt es eine weitere Wohnung. Dort lebt auch eine jüdische Familie: Tsilya Markovna Kneller, Vladimir Moiseevich Tendler und ihr Sohn Boris. Ihre Wohnung geht in ein zweistöckiges Nebengebäude und führt über einen gemeinsamen Flur zu einer anderen Wohnung, in der die Makhovs wohnen. Kuzma Iljitsch, ein starker Mann, kämpfte im zivilen Leben mit den Basmachi. Frau, haaräugiger Armenier und Sohn Ilya, mein Freund.
Im Stockwerk darüber befindet sich eine Gemeinschaftswohnung, zwei russische und eine jüdische Familie. Auf dem Hof ​​leben sechs Russen, eine armenische und eine tatarische Familie.
Wir (die Jungs) leben zusammen, manchmal streiten wir, wir spielen Lapta, Stander, „12 Stöcke“, „Mütter und Töchter“, „Kosakenräuber“.

Mama ist Hausfrau, Papa arbeitet als Hauptbuchhalter in der 104. Kommunikationsabteilung auf der Straße. Nekrasova, fast neben dem Haus. Zhenya studiert, dann (ich weiß den Grund nicht) begann sie in derselben Egorov-Fabrik zu arbeiten, in der ihr Vater arbeitete, als Polstererin (Polstermöbel). Zhenya hat einen Freund – einen Absolventen der Frunze-Schule, U-Boot-Abteilung, Gennady Pupkov. Ein großer Kerl aus Sibirien. Sie treffen sich und kommen zu Besuch. Und ich habe die 5. Klasse abgeschlossen. Meine Schule ist wunderbar, es war etwas für jemanden (Vosstaniya, 10?). Zwei Säle, Weiß und Blau, breite Flure, große Klassen, gute Lehrer, Kindermädchen wischen Rotz weg und schließen Knöpfe.

Papa liebte unsere Stadt sehr. Ich denke, er ist der Richtige
Hier wird es über mehrere Generationen weitergeführt. Er schleppte mich zu allen Museen entlang der Straßen, wo er die Geschichte aller interessanten Häuser kannte.

Am Sonntag, dem 22. Juni 1941, fuhren wir beide mit einem Flussbus nach Peterhof. Der Tag war warm und sonnig. Es war nicht mein erstes Mal in Peterhof, aber Papa wusste mir jedes Mal etwas Neues zu erzählen. Im Park hängen Lautsprecher wie tetraedrische Rohre. Die Menschen wurden still und versammelten sich in der Nähe dieser Rohre. Ich habe den Anfang nicht gehört, aber das Ende ist klar: „Unsere Sache ist gerecht, der Feind wird besiegt, der Sieg wird unser sein“, Molotows Rede. Die Leute begannen sich zu zerstreuen, wir gingen zum Pier. Der Rückflug wurde nicht gestrichen, wir fuhren in die Stadt. Auf dem Seekanal, nicht weit von Kronstadt entfernt, sah ich ein Schiff aufrecht stehen, wie ein Schwimmkörper, mit dem Heck nach oben. Nachdem ich nach dem Krieg zufällig auf einen Artikel über die Arbeit von EPRON (Unterwasserexpedition) gestoßen war, las ich, dass deutsche Handelsschiffe, die in der Nacht des 22. Juni die Stadt verließen, Minen ins Fahrwasser warfen und unser Frachtschiff in die Luft gesprengt wurde einer von ihnen.

Äußerlich hat sich in der Stadt nichts verändert. Ich war wirklich auf der Suche nach Anzeichen für den Kriegsausbruch und sah Soldaten die Straße entlanggehen, die grüne, aufgeblasene Luftballons mit einer Länge von zehn Metern und einem Durchmesser von zwei Metern an Seilen festhielten.

Es gibt eine gewisse Spannung beim Essen. Ich erinnere mich, dass meine Mutter und ich die Mayakovskaya entlang gingen und an einem Stand etwas verkauften. Kleine Warteschlange. Mama sagt: „Lass uns warten.“ Ich sage: „Mama, warum stehenbleiben, der Krieg wird bald enden und alles wird gut.“ Überzeugt, Dummkopf. Im Juli gab es ein Kartensystem, allerdings öffneten gewerbliche Geschäfte zu höheren Preisen. Papa kam von der Arbeit nach Hause und sagte: „Ich wurde als Freiwilliger in die Armee aufgenommen.“ Er war nicht mehr ganz im Wehrpflichtalter, doch das Innenministerium organisierte Truppen zur Bekämpfung mutmaßlicher Fallschirmjäger-Saboteure. Und Papa wurde Kämpfer im fünften Jagdbataillon. Sie erklärten ihm, dass die Zeit schwierig sei und sie ihn trotzdem mitnehmen würden und der Freiwillige fast sein gesamtes Gehalt erhalten würde. Es waren 500 Rubel. Nicht schlecht für eine nicht berufstätige Familie.

Das Bataillon war auf dem Marsfeld (Platz der Opfer der Revolution) im Gebäude des heutigen Lenenergo stationiert. Auf dem Platz wurde ihnen die Kunst des Marschierens in Formation beigebracht.
Eines Tages kam Papa in seiner Kleidung, aber gekreuzt mit Maschinengewehrgürteln (mit Patronen), mit einem ausländischen Gewehr mit Tasche und zwei RGD-Granaten am Gürtel. Mama war empört: „Du hast nichts Bedrohlicheres als einen Stock in deinen Händen gehalten, aber hier hast du dich verkleidet.“ (Anderen Aussagen von Verwandten zufolge haben Leonty Dmitrieviy und der Vater meines Vaters gemeinsam im Ersten Weltkrieg gekämpft: Dort haben sie sich kennengelernt. K.D.)
Papa küsste uns schweigend und zog in den Krieg. Das Bataillon wurde sofort in die Nähe von Newskaya Dubrowka geworfen.

Und Zhenya ging zur Sandruzina (Luftverteidigungsjäger, örtliche Luftverteidigung), auf eine Kasernenposition und war selten zu Hause. Ihr Verlobter Gennady wurde mit einem Diplom, dem Rang eines Leutnants und zwei Abschlusskoffern – einer Uniform und Unterwäsche – aus der Schule entlassen. Er kam mit Koffern zu uns, aber Zhenya war nicht da, bei der Arbeit. Er ließ uns mit Dolch und Pistole spielen, dann gingen wir zum Kolosseum. Sobald wir uns gesetzt hatten, gab es einen Alarm, wir wurden aufgefordert zu gehen und konnten in die nahegelegene Eisdiele rennen. Sobald die Sirenen heulten und der Luftangriff vorbei war, machten wir uns auf den Heimweg.
Häufig wurden Luftangriffswarnungen verkündet und die Menschen in Luftschutzbunkern oder Toren zusammengetrieben.

Die Jungs waren interessiert. Als der Alarm angekündigt wurde, eilten wir ins Büro. Dort befand sich eine Sirene – ein Metallstock, oben eine Trommel mit einem Griff und unten eine Steckdose für den Fuß. Der Glückliche rannte in die Mitte des Hofes und drehte die Klinke. Ein durchdringendes Heulen erklang aus der Trommel. Die Handwerker veränderten die Tonalität, indem sie den Griff mit unterschiedlichen Geschwindigkeiten drehten. Das Ergebnis war beeindruckendes Heulen, auch wenn die Übertragung nicht eingeschaltet war. Dann rannten sie
zum nächsten Hof und wiederholte das „Konzert“.

Ende Juli sind die Alarme noch laut. Gewerbliche Geschäfte sind weiterhin geöffnet. Die Deutschen kommen näher, aber es gibt noch keine offensichtliche Sorge, niemand zerstört Geschäfte, es gibt keine Protestkundgebungen.

Ich ging mit meiner Mutter zum Großen Haus, um das Gehalt meines Vaters (500 Rubel) entgegenzunehmen. Wir gingen in einen Laden, der fast leer war. Wir haben ein Glas schwarzen Kaviar (500 Gramm) gekauft. Letzter Kauf außerhalb von Karten.

Dann begann die Evakuierung. Sie riefen meine Mutter zur Schule und sagten, dass alle Schüler und Lehrer mit Kindern evakuiert würden. Es wird ein Tag festgelegt und eine Liste der Dinge gegeben. Mama packte einen Rucksack (selbstgemacht), einen „ewigen“ Stift und kaufte eine elektrische Taschenlampe, worüber ich mich sehr freute. Ich fühle mich unabhängig. Der Park in der Nähe der Schule ist voller Kinder und Mütter. Meine Mutter rannte irgendwo herum und stellte fest, dass die Kinder vieler Lehrer nicht weggingen und es im Allgemeinen unbekannt war, wohin sie uns bringen würden. Sie sagte: „Borya, lass uns nach Hause gehen.“ Ich war enttäuscht. Mama wurde gerufen, aber sie sagte, dass sie nur eine Vormundin sei und deshalb ... im Allgemeinen entschuldigte sie sich. (Sie wurden anscheinend irgendwo in der Nähe von Luga gefangen genommen, direkt unter dem deutschen Angriff. Ich habe nie einen der Typen aus dieser Staffel getroffen.) Der August verging irgendwie unbemerkt. Meine Schule wurde in ein Krankenhaus umgewandelt, ich wurde der Schule 206 zugewiesen – im Innenhof des Kolosseum-Kinos. Begann in der sechsten Klasse zu lernen. Es waren nur wenige Leute da.

Am 8. September saß ich an einem ruhigen, sonnigen Nachmittag im Garten. Luftangriffswarnung, normal. Flugzeuge erschienen am klaren Himmel. Sie gingen geradeaus, in Reihen. Flugabwehrgeschütze dröhnten herum, und zwischen den Flugzeugreihen breiteten sich flauschige Explosionswolken aus. Mir wurde klar, dass es Deutsche waren, ich war überrascht, dass alle sicher waren und reibungslos gingen, als ob sie spazieren gingen. Gegen Abend stieg im Lavra-Gebiet eine riesige schwarze Wolke in den Himmel. Das Gerücht machte die Runde – die Badaevsky-Lagerhäuser, in denen fast alle unsere Lebensmittel brennen. Ich bin nicht hingegangen, aber ich habe gehört, dass die Leute Ströme von verbranntem Zucker zusammengeharkt haben.

Ab den ersten Kriegstagen wurde im Haushalt ein Erste-Hilfe-Posten eingerichtet. Haushalt – drei Häuser: 21, 23, 25.

25. an der Ecke auf die Straße hinaus. Majakowski. Die Ecke im Erdgeschoss war vor dem Krieg die „rote Ecke“. Dies ist ein Raum, in den Hausbewohner kommen, Zeitung lesen, Radio hören (was damals nicht jeder hatte) oder einen Vortrag halten konnten wie „Gibt es Leben auf dem Mars?“ oder über schlechte Bourgeoisie, Spione, hungernde ausländische Klassenbrüder. Dieser Raum wurde der Erste-Hilfe-Station überlassen. In einem großen Raum mit verspiegelten „Schaufenstern“ mit Blick auf Schukowskaja und Majakowskaja stellten sie mehrere gemachte Betten auf und hängten einen Schrank mit Erste-Hilfe-Artikeln auf – Jod, Bandagen, Tabletten usw. Mama wurde als nicht berufstätige Hausfrau zur Leiterin ernannt diese Sanitäreinheit. Als sie alarmiert wurde, ging sie zur Erste-Hilfe-Station, um auf Patienten zu warten.
Am 8. September, nach einer Razzia tagsüber, heulten die Sirenen bei Einbruch der Dunkelheit erneut. Mama ging zu ihrem Posten, ich ging zu Bett.

Der Krieg hat wirklich unser Zuhause erreicht. Das Dröhnen von Flugabwehrgeschützen, heftige Explosionen von Sprengbomben, das Haus bebt. Mama kam angerannt und sagte mir, ich solle zum Luftschutzbunker gehen. Im Haus 21, dem Hofflügel, befand sich eine Druckerei mit einem Boden aus Stahlbetonplatten. Im Keller darunter richteten sie einen Luftschutzbunker ein – sie installierten Kojen, einen Wassertank, Petroleumlampen und einen Erste-Hilfe-Kasten.

Ich habe mich angezogen. Mama wartete. Und ein wachsendes Heulen, fast ein knirschendes Geräusch, drang an meine Ohren. Wir drückten uns an die Wand, ich schaute zum Fenster. Unsere Fenster waren groß und hoch und mit dicken grünen Vorhängen aus dünner Pappe verhängt. Ich sah, was als nächstes geschah, wie in einem Zeitlupenfilm. Der Verdunklungsvorhang zerreißt langsam, Fensterglassplitter fliegen in den Raum, alles vor dem Hintergrund eines purpurnen Scheins. Es scheint, dass ich die Explosion selbst nicht gehört habe, ich habe mich nur gegen die Wand gedrückt. Und ein Moment klingender Stille. Mama und ich rannten auf die Treppe. Der zur Eingangstür führende Flur im ersten Stock wird durch eine herausgedrückte Innenwand verzerrt. Bin rausgegangen. Die erste ist eine helle Mondnacht, überall auf der Straße gibt es hell leuchtende Fenster in Häusern (alle ihre Gläser und Verkleidungen sind zerplatzt). Schräg rechts liegen im Mondlicht fantastische Ruinen, in denen Laternenlichter flackern und Schreie zu hören sind. Wir gingen zum Luftschutzbunker, Glas knirschte unter unseren Füßen.

Am Morgen, nachdem das Licht aus war, kehrten wir nach Hause zurück. Die Fenster sind alle kaputt, es ist ungemütlich. Im Hof ​​herrscht leichte Aufregung – Anwohner tauschen ihre Eindrücke aus. Unser Hausmeister Onkel Wanja ist ziemlich „altmodisch“. Abends schließt er sowohl die Haustür als auch das Tor ab. Wer nach Mitternacht zurückkommt, nachdem er beim Hausmeister angerufen hat, schließt auf und erhält als Dank einen Rubel. An Feiertagen geht er zu allen Bewohnern mit Glückwünschen, führt kleinere Reparaturen durch – das Schloss reparieren, Glas einbauen …
Mama zu ihm: „Wanja, stell das Glas rein!“ Ich habe die Antwort selbst gehört: „Wovon reden Sie, Madame Fedorova!“ Die Deutschen sind in Ligovo, sie werden morgen hier sein, und Sie sind glasklar!“
Um nicht noch einmal darauf zurückzukommen: Als er im Dezember zu seinem Haus ging, fiel ihm ein fester, in Papier eingewickelter Schinken in einem Betonring mit Sand für Feuerzeuge auf. Ich nahm es und brachte es nach Hause. Es stellte sich heraus, dass der Schinken weiblich war. Er rannte schreiend auf den Hof und rief Leute, um sicherzustellen, dass der Schinken vollständig gefroren war, was nicht seine Aufgabe war. Und Anfang 1942 kam ein Lastwagen, belud ihn mit allen möglichen Habseligkeiten, und Onkel Wanja fuhr zur Evakuierung durch Ladoga. Ich weiß nicht, ob ich dort angekommen bin.

Kommen wir zurück zum Thema. Von diesem ersten Tag der Blockade an gab es jeden Tag bzw. Abend Sorgen. Mit deutscher Pedanterie begann um 20.30 Uhr der erste Überfall. Mit kurzen Pausen hielt die Angst bis Mitternacht an, dann ruhten sich wahrscheinlich alle aus. Die Leute haben irgendwie herausgefunden, wo, wie und wie viel. Nach dem ersten Bombenanschlag erfuhren wir: An diesem Abend wurden viertausend Kilogramm schwere Sprengbomben abgeworfen, eine davon traf ein fünfstöckiges Wohnhaus in der Majakowski-Straße. Sie riss das halbe Haus ab und riss das gesamte zweistöckige Eckgebäude ab – das ISORAM-Wohnheim (Kunstatelier für berufstätige Jugendliche – ungefähr). Etwa 600 Menschen starben – in ihren Häusern und durch die Druckwelle auf den Straßen und in den Hauseingängen.
Unsere „Erste-Hilfe-Station“ war völlig zerstört, wenn meine Mutter mich nicht abgeholt hätte, wäre ich allein zurückgeblieben.

Die Angehörigen der zu Hause Verstorbenen schleppten sie nicht auf den Haufen und ließen sie auf der Straße am Zaun zurück. Danach begann der Alltag der Blockade. Am Morgen ging ich zur Schule. Jeden Tag kamen weniger Kinder. Im November gingen sie bereits eine Schüssel Suppe essen. Die Suppe wurde blasser. Ich erinnere mich an die letzte Suppe in der Schule – warmes Wasser, mit Mehl getrübt. 4 Kopeken bezahlt. Die Schule war nicht beheizt; wir lernten im Keller, wo es etwas wärmer war. Ein Haufen Kinder versammelte sich, jedes in was gekleidet, einer zündete eine Fackel an, der Lehrer erklärte schnell, was er zu Hause lesen sollte, und zerstreute sich. Es ist nicht weit von der Schule entfernt - entlang der Mayakovskaya, links entlang des Newski-Platzes bis zum Kolosseum. Ich komme am Zaun des gleichnamigen Krankenhauses vorbei. Kuibysheva. Die Leichen werden dorthin gebracht. Sie werden in der Nähe des Bogens auf der rechten Seite aufbewahrt. Der Stapel ist 20 Meter lang und menschengroß. Für viele Menschen war das letzte Mal, als ich zur Schule ging, das, als ich meinen Klassenkameraden zusammengesunken im Schnee sah. Ich erkannte ihn an seinen feuerroten Haaren. Ich bin auch zur Schule gegangen. Ich ging nach Hause, ging zu Bett und ging bis zum Frühjahr fast nie aus, nur um Brot und Wasser zu holen.
Ich muss sagen, dass meine Mutter und ich Glück hatten. Die Fenster in der Wohnung waren irgendwie mit Sperrholz vernagelt, aber im Winter war es unmöglich, darin zu wohnen, zumal der Winter brutal war – Frost unter 40 °C, es gab keinen Strom, kein Kerosin und kein Wasser. Aber es gab Freunde. Irgendwie verließen die nächsten Nachbarn schon vor dem Bombenanschlag stillschweigend das Haus und kehrten nie zurück. In der Familie, auf der gegenüberliegenden Seite, ging Wladimir Moisejewitsch in die Armee. Er beherrschte die polnische Sprache hervorragend und wurde als Offizier in die in unserem Land entstehende polnische Armee eingeführt und nach Murmansk geschickt.

Sein Sohn ging an die Front, Tsilya Markovna ging in die Kaserne des Krankenhauses. Mutter und Sohn Makhov reisten bereits vor dem Krieg in den Sommer, um Verwandte in Kaschin zu besuchen, und Kusma Iljitsch wurde zur Armee eingezogen – zunächst an die Front, aber bald, wahrscheinlich aufgrund seines Alters und seiner Verdienste, wurde er zum Kommandanten ernannt Pargolovo, wo er bis zum Einmarsch unserer Truppen in Deutschland bequem befehligte (er diente dort auch als Kommandant in einer kleinen deutschen Stadt).

Beide Familien hinterließen uns die Schlüssel zu ihren Wohnungen und boten an, bei ihnen zu wohnen. Jede Familie hatte im Keller eine eigene Ecke, in der Brennholz gelagert wurde. Wir zogen in die Wohnung der Makhovs. Bis zum Frühjahr gab es genügend Brennholz. Als die Hungersnot begann, gingen sie nicht mehr zum Luftschutzbunker. Während der Sorgen der Nacht kauerte ich unter der Bettdecke und lauschte. Nach dem Ertönen der Sirene im Radio (die Sendung funktionierte den ganzen Krieg über) herrscht zunächst Stille, dann ist am Himmel das charakteristische intermittierende Grollen deutscher Junker zu hören, dann beginnt der Refrain des Flugabwehrfeuers, die Schlussakkorde von Explosionen hochexplosiver Bomben. Es gibt nur Gedanken – es wird wegfliegen oder... Und wieder Stille, bis zum nächsten Alarm. Am Morgen fanden sie heraus, wo es war, und wenn es in der Nähe war, ging ich hin, um nachzusehen. Zhenya erschien selten, nachts grub sie in frischen Ruinen, holte Verwundete und Tote heraus und schlief tagsüber. Sie wurden etwas besser ernährt, hatten aber immer noch Hunger, schlimmer als in der Armee.
Eines Tages kam Kusma Iljitsch (Makhov) vorbei und brachte etwas Brot und ein Stück Pferdefleisch – ihr Pferd war getötet worden. Irgendwie gerieten er und seine Mutter in Streit. Kusma Iljitsch holte eine Pistole hervor und schrie: „Ich werde dich töten!“ Mama sagte ruhig: „Töte, du wirst nach dem Krieg etwas haben, mit dem du prahlen kannst.“ Dann umarmten sie sich und weinten. Es scheint, dass seine Mutter ihn von seiner Zeit in Pargolovo angezogen hat.

Das neue Jahr ist da. Mama und ich allein (Zhenya ließ nicht los oder wollte es nicht, mit Freunden ist es wahrscheinlich besser). Unsere Lichter sind an! Unser Haus war verbunden
an das Kabel zur Versorgung des Krankenhauses (Kuibyshev-Krankenhaus). Gens Onkel, Gennady Pupkov, Leutnant und Kommandant des U-Bootes der Shch-Serie (Pike), kam. Er hoffte, dass Zhenya zu Hause sein würde, aber Zhenya glaubte nicht, dass er kommen könnte. Er brachte einen ganzen Laib Brot und noch etwas anderes mit. Wir drei feierten das neue Jahr, der Himmel war still. Wir haben ihn zum letzten Mal gesehen. Unsere Flotte war in der Newa-Bucht eingeschlossen, die Bucht war von beiden Kriegsparteien mit Minen gefüllt. Nur leichte Kriegsschiffe und U-Boote versuchten zu kämpfen. Wahrscheinlich wurde Genas „Pike“ bei einem der Streifzüge außerhalb von Kronstadt von einer Mine in die Luft gesprengt.

Am Ende des Krieges traf ein Brief von Gennadys Eltern aus Sibirien ein. Sie erhielten eine Beerdigung, aber sie hofften, da sie aus den Liebesbriefen ihres Sohnes wussten, dass ihr Enkel plötzlich in Leningrad blieb ... Wir schrieben an die Eltern und schickten sein bescheidenes Eigentum per Paket.

Der Januar war sehr schwierig. Ich lag im Bett und dachte über etwas nach, eher über Essen („Wie könnte ich Grießbrei nicht lieben!“). Es traten Läuse auf. Sie haben mich belästigt und gebissen. Ich habe sie irgendwie gleichgültig gefangen und zerquetscht. Mama kam zur Besinnung, holte Wasser, erhitzte es, wusch es, zog sich um. Ich muss besonders über meine Mutter sagen – ihr Charakter hat uns beide gerettet. Sie führte ein strenges Regime ein – sie teilte unser erbärmliches Essensgeld in Frühstück, Mittagessen und Abendessen auf. Mindestens ein Stück, aber dreimal am Tag, ohne sich zu übertreffen. Viele starben aus Ungeduld vor Hunger – sie schafften es, „im Voraus“ mit einer Lebensmittelkarte Brot zu bekommen, und dann nichts mehr. Bereits im November 1941 tauschte sie alles, was wir damals hatten, gegen Lebensmittel ein. Sie hatte eine Freundin – eine gottesfürchtige alte Frau aus Rybatskoje, am Rande der Stadt. Für die goldene Uhr ihres Vaters gab sie eine halbe Tüte kleine Kartoffeln. Für den Wochenendanzug meines Vaters auch etwas aus Gemüse. Ich erinnere mich, dass irgendwann im September diese alte Dame zu uns kam und Tee trank. Tagesangriff, alles zittert und rumpelt, das Fenster wurde von einem Fragment einer Flugabwehrgranate durchbohrt. Meine Mutter und ich drückten uns gegen die Wand, und von oben fiel unser Stuckgesims in Stücke. Der Gast sitzt ruhig mit einer Tasse Tee am Tisch und sagt: „Der Herr, Gott, hat gesagt – wo du dich befunden hast, hör dort auf“... Tsilya Markovna gab uns eine Adresse in der Tschechow-Straße in der Nähe. Ein gewisser Nodelman, der vor dem Krieg Direktor eines Lebensmittelgeschäfts war, schätzte die Situation rechtzeitig ein und kaufte die restlichen Produkte in seinem Laden auf, ohne die Arbeiter zu vergessen oder zu beleidigen. Wir besuchten ihn. In der Wohnung befanden sich Tüten mit Müsli und Zucker. Wir haben einmal 1 kg Hirse für 400 Rubel gekauft und noch einmal etwas anderes, ich erinnere mich nicht mehr. Mama hat ihre goldene Uhr gegen Essen eingetauscht; wir hatten nichts anderes zu verkaufen. Ich schlenderte durch unsere drei Wohnungen auf der Suche nach Esswaren aus der Vorkriegszeit. Ich fand unsere Katze stramm unter dem Tisch im Flur. Irgendwie haben wir ihn im Trubel der Dinge vergessen, er schien gegangen zu sein. Anscheinend kroch er, weil er das Gefühl hatte, dass sich niemand um ihn kümmerte, in eine abgelegene Ecke und starb. Und in Tsilya Markovnas Schrank fand ich ein Zwei-Liter-Glas voller Würfelzucker! Sie lebte im Krankenhaus und kam fast nie nach Hause. Er wusste, dass es nicht gut war, er stahl ein Stück nach dem anderen, schüttelte das Glas, damit es größer wirkte, und leckte dieses Stück unter der Decke ab.

Papa kam Mitte Januar zurück. Mit Bart überwuchert, ganz lebendig. Er wurde abberufen, weil es in der Stadt fast keine Postboten mehr gab – einige starben, andere wurden einberufen. Sie übergaben ihm die Schlüssel zu den Postämtern des Bezirks Kuibyschewski (verlassen, geschlossen) und zur gesamten Verwaltung der Postangelegenheiten im Bezirk. Was ist los? Im Grunde saß er zu Hause und hungerte mehr als wir, nachdem er eine größere Soldatenration erhalten hatte. Ich erinnere mich, wie meine Mutter ihn dabei erwischte, wie er unseren gemeinsamen Vorrat aß, und ihn sehr ausschimpfte – mein Vater weinte und bat um Vergebung.

Aber die Zeit näherte sich dem Frühling. Mama bekam einen Job als Hausmeisterin - Arbeitskarte (400 Gramm Brot). Den Hausverwaltern ging es übrigens gut. Das sind so etwas wie die Leiter kleiner Wohnungsämter. In drei Häusern erhält sie (oder er) für einen Monat Lebensmittelkarten und gibt sie an die Bewohner aus. Sie enthalten Gutscheine für jeden Tag von 125 Gramm. Brot für Angehörige und Kinder, 200 für Angestellte, 400 für Arbeiter. Wenn man die Toten versteckt, und da waren sie!... Im Allgemeinen ernährten tote Seelen die Gebäudeverwalter. Die Hausverwalter besaßen die Schlüssel zu den Wohnungen aller Evakuierten. Da ist noch viel übrig. Die Menschen verließen das Land in der Hoffnung, bald zurückkehren zu können. Sie holten fachmännisch chinesisches Porzellan aus unserer Wohnung, von dem es eine Menge gab. (Einmal diente meine Mutter in den Fesseln der Gräfin; nach der Revolution blieben gute Beziehungen bestehen. Der Wohnraum der Gräfin wurde beschnitten und viele Schmuckstücke wanderten zu uns. Dann wurde sie anscheinend nach Karaganda verbannt, und ihr Sohn, a Pilot, wurde unterdrückt.) Unser „Hausverwalter“ in den schlimmsten Zeiten gab es in der Wohnung Musik und Tanz mit den Gästen – den Beamten. Diejenigen, die erwischt wurden, wurden von den Behörden hart behandelt. Unser Hausverwalter verschwand unbemerkt, der neue Hausverwalter wurde erschossen (das habe ich aus der Zeitung erfahren). Er besuchte Professor Belenkys Wohnung (im Haus 25) und stahl ein seltenes Buch aus seiner Bibliothek. Und dann, im Jahr 1942, als das Antiquariat in Liteiny bereits seinen Betrieb aufgenommen hatte, stellte er es dort zum Verkauf. Das Buch wurde beim Staat registriert. Im Allgemeinen gab es viel Dreck, aber das war nichts im Vergleich zu denen, die überlebten, arbeiteten und kämpften.

Die schwierigsten Zeiten blieben mir deutlich in Erinnerung, wie Szenen aus einem Film. Hier stehe ich in der Schlange für eine Ration Brot. In der Bäckerei schneidet die Verkäuferin bei Kerzenlicht Brotmarken aus, klebt sie zur Berichterstattung auf ein Blatt Papier, schneidet eine Scheibe von einem feuchten Schwarzbrot ab, legt es auf die Waage, fügt hinzu oder schneidet. An der Seite der Schlange steht schwankend ein Schatten – ein dystrophischer Mensch. Ein plötzlicher Ruck, eine krumme Hand reißt das Brot von der Waage – und in den Mund. Der Mann, oder was von ihm übrig geblieben ist, fällt zu Boden, bedeckt seinen Kopf mit der Hand und isst dieses Stück, und diejenigen, die ihm am nächsten stehen, treten ihn ...

Im September trafen wir in einem Luftschutzbunker eine Mutter und Tochter, ein charmantes 4-jähriges Mädchen, das im Haus 21 lebte. Im Januar erfuhren wir, dass die Mutter ihre Tochter nach ihrem Tod aufgefressen hatte.

Der Winter verging in einer Hungersnot, es gab keine schweren Bombenangriffe, nur Artilleriebeschuss.
Der Frühling ist da. Ich erinnere mich an den 4. April, es war Ostern, ein sonniger Tag und ein Luftangriff. Sie zielten hauptsächlich auf Marineschiffe, die an der Newa stationiert waren. Sturzbomber waren im Einsatz. Das Dröhnen war so groß, dass wir, an den Lärm bereits gewöhnt, auf den Hof sprangen und zusahen, wie deutsche Flugzeuge in einen Sturzflug übergingen und auf ihre Tragflächen fielen.

Ich erinnere mich auch an einen Überfall auf Krankenhäuser, bei dem an einem Tag Bomben auf mehrere Krankenhäuser abgeworfen wurden, darunter auch auf unser Nachbarkrankenhaus, das Kuibyshev-Krankenhaus.
Ich zähle die Muscheln nicht mit, wir haben uns vor ihnen unter den Bögen und in den Vordertüren versteckt – wie vor dem Regen.

Seitdem sind mehr als sechzig Jahre vergangen; aufgrund der Beeinträchtigung meines Gedächtnisses erinnere ich mich an alles in Bruchstücken, aber ich erinnere mich daran, wie es war.

Frühling, Mai. Die Schule Nr. 206 erwachte zum Leben und versammelte die überlebenden Schüler. Wir bestanden schnell und schmerzlos die Prüfungen für die 6. Klasse und wurden (wer wollte) auf die Staatsfarm „Vyborzhsky“ („Wyborzhets“?) geschickt.

Bevor ich ging, fuhr ich mit der Straßenbahn (sie hatte an einigen Stellen bereits begonnen zu fahren) in die Außenbezirke (Murino), um Quinoa und Brennnesseln für Lebensmittel zu sammeln.

Bezirksbauernhof. Wir sind ungefähr dreißig in der Halle des State Farm Club. Die Beete jäten. Je nach Unkrautart liegt die Norm bei 200–300 m Beet pro Tag. Die Beete mit Asseln sind gut – der Boden ist dort weicher und man kann sie essen. Wir nehmen Salz mit. Ein Haufen Gras im Salz und im Mund. Wenn das Gemüse reif ist, wird das Leben sättigender, wir knabbern an Karotten und Rüben und backen Kartoffeln, ohne das Gartenbeet zu verlassen. Wir erinnern uns an das Haus und versuchen, etwas für die Familie zu besorgen. Wir verstecken ein paar Karotten und Kartoffeln unter den Matratzen in den Ecken. Überfall! Der Direktor (im Allgemeinen der Chef) der Staatsfarm ritt auf einem schneidigen Pferd (kein Nörgler) heran und ordnete eine Durchsuchung unserer Wohnung an. Helfer schaufeln einen Haufen Gemüse auf den Boden in der Nähe der Veranda. Der Chef, der auf einem wohlgenährten Pferd tänzelt und mit der Peitsche spielt, erklärt uns, wie falsch wir handeln. Wir kapieren es. Sie trugen jeweils ein paar Karotten und versteckten sie nicht im Haus, sondern in einem Graben in der Nähe der Straße zur Straßenbahn.

Eines Tages arbeiteten wir auf einem Feld in den Beeten, plötzlich flog ein Flugzeug, ein Deutscher kreiste in 50–100 m Höhe über uns. Wir wurden still und versteckten uns. Der Pilot drehte sich fast im Tiefflug um, beugte sich hinaus, winkte mit der Hand und warf einen Stapel Flugblätter und Pop-up-Bücher. Die Flugblätter enthalten Fotografien aus dem Leben unserer Kriegsgefangenen. Wohlgenährte ehemalige Soldaten spielen mit den Deutschen Volleyball, Köche backen Kuchen in der Küche, überhaupt - Sanatoriumsidylle. Übrigens, was die Flugblätter betrifft, ich habe sie mir angeschaut, diese rosafarbenen Zettel haben die Größe eines Umschlags. Das Primitive ist gruselig, wie ein Comic. Hier sind einige „Verse“, an die ich mich erinnere.

Der Kommissar führt den Kämpfer dazu, bis zum Ende gegen den Deutschen zu kämpfen.
Doch sobald er den Deutschen sah, rannte unser Kommissar nach hinten.
Und vor uns stehen zwei Soldaten (Russen und Deutsche)
Sie scherzen und rauchen wie zwei Brüder.

Erinnern wir uns, Brüder, daran, wie wir alle in den Krieg gerufen wurden.
Erinnern wir uns daran, wie die politischen Ausbilder uns in die Schlacht schickten.
Nur sind wir keine Dummköpfe, Brüder, wie sich herausstellte.
Und als sie dem Feind begegneten, ergaben sie sich ihm.
Wir leben im Stalin-Paradies
Seit mehr als zwanzig Jahren
Aber der russische Bauer hat weder Nahrung noch ein Zuhause.
Alle sowjetischen Lehren und der ganze Unsinn Iljitschs,
Für zwei frische Brötchen gebe ich es ohne Reue.

Leningrader Damen, steh nicht auf deine Grübchen.
Deutsche Panzer werden kommen und deine Grübchen begraben

(hier geht es um Verteidigungsarbeit unter Beteiligung der Stadtbewohner).

Und in jedem „Passierschain“-Flugblatt ein Passierschein für die Gefangenschaft mit der Zeichnung „Bajonette im Boden“.
Für das Lesen und Aufbewahren solcher Blätter könnte man mit dem Leben bezahlen, aber ich habe es zur Erinnerung irgendwo versteckt. Mama hat es wahrscheinlich verbrannt.

In dem Club, in dem wir schliefen, liefen nachts Ratten um die Jungs herum und nagten an dem Gemüse, das wir gestohlen hatten. Ich wurde krank und konnte kaum in die Betten krabbeln. Sie vermuteten, die Temperatur zu messen und schickten mich nach Hause. Gelbsucht. Ich wurde schnell krank – keine noch so große Gelbsucht verträgt eine solche „Diät“. Ich ging zur Staatsfarm, um die „Zahlung“ zu erhalten. Ich habe 3-4 Kilogramm Rüben verdient.

Der zweite Blockadewinter ist da. Wir hatten bereits drei Wohnungen in unserem Besitz, aber der Hausverwalter stellte uns eine weitere zur Nutzung zur Verfügung, im Gebäude 21 im Nebengebäude.
3-Zimmer-Wohnung, 2. Etage, geschützt vor Granaten. Die Sachen der Besitzer wurden in einen Raum gebracht und versiegelt. Ein schöner Kachelofen, aber die Holzversorgung war schlecht. Wir stellten einen Dickbauchofen auf und besorgten, wenn möglich, gemeinsam mit Papa Brennholz. Einmal haben sie eine riesige Holzleiter gestohlen, die jemand zurückgelassen hatte. Die Eigentümer der Wohnung hinterließen einen Haufen vorrevolutionärer Niva-Magazine. Ich habe gelesen und verbrannt.
Zu dieser Zeit waren einige Schulen Abteilungsschulen. Meine Mutter hat mich für die Schule Nr. 32 der Oktjabrskaja-Eisenbahn auf der Straße „untergebracht“. Vosstaniya, Nr. 8. Es gab keine Probleme mit Brennholz – OZD lieferte es. Sie ertranken und erstachen sich. Und es gab eine Kantine, sie fügten etwas zu den Rationen hinzu. Aufgrund des Kindermangels war unsere Klasse, die siebte, die Älteste, sodass wir vor dem Abschluss die Ältesten waren. Wir waren etwa 16 Personen.

Und ich wurde 14 Jahre alt. Ich bin dem Komsomol beigetreten. Die Nazis sind in der Nähe, aber ich habe keine Zweifel, es ist nicht beängstigend. Bezirks-Komsomol-Komitee am Newski (im Innenhof des heutigen Palace Hotels oder in der Nähe). Dachgeschoss. Der Boden ist überraschend warm und hell. Sie fragen etwas, ich antworte. Sie geben mir eine Komsomol-Karte, ich gehe nach Hause und bügele dabei ein bescheidenes kleines graues Buch.

Irgendwie wurde er sofort Sekretär der Komsomol-Organisation der Schule. Ich habe wahrscheinlich etwas Nützliches getan. Ich erinnere mich, wie ich die Idioten aus den unteren Klassen zum Thema „Lernen ist leicht“ ermahnte. Mit meinen eigenen Methoden...

Aber ich bin schon eine „Nomenklatura“. Am Silvesterabend versammelten sich die Komsomol-Aktivisten des Bezirks irgendwo in der Puschkinskaja-Straße in einem warmen Keller. Die Tische sind gedeckt, jeder hat einen großen Teller Fleischnudelsuppe (viel Nudeln!), einen großen Krug Bier und ein Glas (100 g) Wodka. Vor dem Krieg hatten wir immer Wodka in einer Karaffe bei uns zu Hause – mein Vater hat ihn mit scharfen Paprikaschoten aufgegossen, aber ich habe nie daran gedacht, ihn auszuprobieren, aber hier … ich habe daran gezweifelt, aber die Nachbarn haben mich ermutigt – einmal wurde eingeschenkt, ich musste es trinken! Er trank und aß alles. Als ich nach Hause zurückkehrte, dachte ich darüber nach, wie ich meine „Trunkenheit“ zeigen könnte. Ich erinnerte mich, dass Papa an Feiertagen sang und tanzte. Ich beschränkte mich darauf, durch Schneeverwehungen zu stolpern, und als ich nach Hause kam, war ich überrascht, dass meine Mutter nicht bemerkte, dass ich betrunken war. Ich konnte es nicht ertragen und sagte meiner Mutter, dass ich Wodka trank. Mama gab mir eine Ohrfeige und schickte mich ins Bett.

Im neuen Jahr 1943 versammelten wir uns am „feierlichen“ Tisch, es stand schon etwas auf dem Tisch und meine Mutter stellte mir zur Überraschung meines Vaters ein Glas hin und sagte etwa so: Wenn der Komsomol ihn zuerst einschenken würde Glas, dann ist es zu Hause keine Sünde. Und noch etwas: rechtzeitig anzuhalten.

Ich möchte über 1943 schreiben, aber ich komme in meine Gedanken zurück
Bis zum 42. blieben so viele Dinge unausgesprochen, Details, die damals über Leben oder Nichtleben entschieden.

Hier liege ich fast regungslos auf dem Bett und erinnere mich an die wohlgenährten Zeiten. Tsilya Markovna kommt und sagt: „Komm morgen zu mir ins Krankenhaus, ich werde dich füttern.“ Ich kam in die Lobby und dort schleppten sie einen sterbenden, dystrophischen Patienten von der Straße. Ich erinnere mich, wie der Arzt sagte: „Geben Sie mir eine Morphiumspritze.“ Dali wurde munter und wurde anscheinend hinausgeführt. Ein Krankenhaus für das Militär. Tsilya Markovna arbeitete dort als Garderobenmädchen. Sie führte mich zu ihrem Schrank und brachte mir eine große Schüssel Suppe. Und eines Tages gelang es ihrem Mann, Wladimir Moisejewitsch, ein Paket aus Murmansk zu transportieren. Ich erinnere mich, wie sie mit einem ungeöffneten Paket zu uns kam: „Mal sehen, was da ist ...“ Und es gab Butter, Zucker, Käse und noch etwas anderes. Als erstes legte sie eine dicke Scheibe Butter auf eine dünne Scheibe Leningrader Brot und gab sie mir. Ich habe ein paar Bissen genommen und... das Bewusstsein verloren.

Papa arbeitet, Kategorie „Angestellter“. Das sind 300 g Brot. Das Brennholz aus der Vorkriegszeit ist aufgebraucht. Mein Vater und ich machten uns auf die Suche nach Treibstoff. Er leitet mehrere Postämter im Bezirk Kuibyshevsky (heute Zentral). Sie sind alle verschlossen, Papa hat die Schlüssel. Sie öffneten sie, zerbrachen die hölzernen Paketständer und luden sie auf Schlitten. Nehmen wir es mit nach Hause. Wir wohnen bereits in unserer vierten Wohnung, im Haus 21. Hier haben wir einen Dickbauchofen, für einen schönen Kachelofen reicht das Holz nicht. Das Niva-Magazin wurde bereits verbrannt.

Irgendwie starb mein älterer Bruder Igor, von mir unbemerkt, er lebte auf der Straße. Tschaikowsky 36, mit dem Rest der Kusnezows. Ich erinnere mich nur daran, wie Ende 1941 eine meiner Schwestern zu uns kam und sagte, sie hätten großen Hunger. Meine Mutter und ich hatten eine halbe Tüte kleine Kartoffeln, die meine Mutter bei einem „Freund“ aus Rybatskoje gegen die goldene Uhr meines Vaters eingetauscht hatte. Mama war nicht zu Hause und ich schenkte ihr eine Tüte Kartoffeln ein... Mama fluchte nicht, als ich es ihr erzählte.

Aus dem Stadtteil Moskovsky von der Blagodatny Lane
Unsere Verwandten, die Koptyaevs, Tante Tonya und ihr Sohn, mein Kollege Volodya, kamen uns besuchen. Tante Tonyas Ehemann, Onkel Kostya, arbeitete vor dem Krieg bei Elektrosila, unmittelbar nach Kriegsbeginn wurde er als politischer Ausbilder an die Front geschickt, und Tante Tonya erhielt bald die Nachricht, dass er „im Einsatz vermisst“ sei. Das Blagodatnoye-Gebiet wurde zum Frontgebiet, alle wurden vertrieben, sie baten uns um Unterschlupf. Sie lebten etwa ein Jahr zusammen, dann durften sie nach Hause zurückkehren. Wolodja und ich gingen zur Newa, um Wasser zu holen. Rechts von der Liteiny-Brücke befand sich ein Eisloch. Wir nahmen einen Schlitten und zwei Eimer mit – genug für zwei Tage.

Der Abstieg zur Newa - Granitstufen, durch ständige Spritzer aus Eimern wurde es eisig, die Stufen waren kaum noch sichtbar. Wir stützten uns gegenseitig, stiegen von der Newa auf und setzten uns zur Ruhe. Ich erinnere mich, wie in Zeitlupe ein Mann versucht, die eisigen Stufen hinaufzukriechen. hageres, fast schwarzes Gesicht. Und Hände, erfrorene Hände mit gebrochenen Nägeln, klammern sich an die eisigen Stufen. Zusammen mit Volodya haben wir ihm irgendwie geholfen, die letzten Schritte zu überwinden. Er legte sich neben uns. Ich hielt den Atem an. Er sagte, dass alle aufgrund seines Artikels (?) aus Kresty entlassen wurden – es gab nichts, was sie ernähren konnten. Wir haben ihn auf die andere Seite gebracht. Er ging, hielt sich an der Hauswand fest und bog um die Ecke nach Liteiny.

Ich erinnere mich noch gut an den Frühling 1942. Nach der starken Kälte kam ein stürmischer Frühling. Und so tauchten Menschen auf den mit Schneeverwehungen übersäten Straßen der Stadt, auf mit Abwasser gefüllten Treppenhäusern und Höfen auf. Natürlich gab es Aufrufe im Radio und in der Zeitung, aber die Stadtbewohner selbst verstanden, dass die Stadt aufgeräumt werden musste. Ich erinnere mich, wie meine Mutter das Eis mit einem Brecheisen brach und ich es mit einer Schaufel auf den Bürgersteig kratzte.
Ich erinnere mich auch an unsere ersten Erfahrungen mit der Gartenarbeit.

Im Jahr 1942 durften die Stadtbewohner graben, pflanzen und sogar Getreide ernten. Papa bekam irgendwo in der Nähe von Murinsky 100 m2 und sogar einige Samen. Wir kamen an (die Straßenbahn fuhr bereits dorthin), gruben die Erde um, bestreuten sie mit Samen und kamen im Herbst, um nach einer Ernte zu suchen. Nicht gefunden.

Im Jahr 1942 gab es am Newski ein Kaufhaus. Sie handelten mit allen möglichen Dingen, die aus der Friedenszeit übrig geblieben waren, und mit Gegenständen des Lebens während der Belagerung – Räuchereien (eine Flasche mit einer Röhre, in der sich ein Docht befand), Säcke mit Feuerstein, Kresal (ein Stahlblock) und Zunder – ein Stück Watte. Leuchtende Ikonen in verschiedenen Formen, auch mit Zeichnungen.

Also 1943. Es ist schlimm, aber ich erinnere mich. Ich studiere an der Schule Nr. 32 der Oktoberbahn. Lehrer der guten alten Schule. Ich bin ein Schul-Komsomol-Organisator. Komsomol-Ladung – wir gehen zum Moskauer Bahnhof: Wir räumen die Gleise – Straßen, die vorerst ins Nirgendwo führen, aber wir glauben, dass „unsere traurige Arbeit nicht verloren gehen wird“. Auf dem Abstellgleis steht die Kutsche von Admiral Tributs, dem Kommandeur der Baltischen Flotte.

Zwei Marineoffiziere kommen zum Unterricht und sagen sehr höflich, dass nach unserer Hilfe beim Räumen der Gleise ein Plexiglasgriff (damals eine Seltenheit) aus der Kutsche des Admirals verschwunden sei und es schön wäre, wenn er wieder an seinen Platz zurückkehren würde. Diese Geschichte endete recht glücklich.

Am 1. Mai gehe ich als gesundheitlich geschwächter Komsomol-Aktivist zum Mittagessen in den Pionierpalast. Aus der Straße Schukowski auf der Straße. Mayakovsky, entlang des Newski und zum Palast über die Anitschkow-Brücke. Rote Wolken ziehen am Himmel über Newski auf – die Deutschen feuern Granatsplitter ab – ein Feuerwerk für die Stadtbewohner. Zwar waren nicht sehr viele Menschen da – auf dem Newski-Platz betrug der Abstand zwischen den Menschen durchschnittlich 100 Meter, aber an der Straßenbahnhaltestelle in der Nähe von Sadovaya (die Straßenbahnen fuhren damals entlang des Newski-Platzes) war es noch schlimmer – diejenigen, die aus der Straßenbahn ausstiegen, wurden von Artilleriebeschuss getroffen. Rauch von Explosionen, Leichen ... Und ich gehe zum Mittagessen.
Zum Thema: Sehr schnell gewöhnt sich ein Mensch an das Unheimliche. Ich ging an Bergen von gefrorenen Leichen vorbei, an von Granaten zerrissenen Körpern ... Wahrscheinlich wurde ein Abwehrmechanismus ausgelöst, wie könnte man sonst nach allem, was ich gesehen hatte, leben?

Im Jahr 1943 erhielt mein Vater 100 m² für einen Gemüsegarten in der Nähe der gleichnamigen Mühle. Lenin und 100 m2 direkt in der Stadionschüssel. Kirow. Wir haben im Stadion Kartoffeln gepflanzt. Es scheint, dass der Boden dort nur Sand war, aber die Kartoffeln waren gut, sie sammelten ein oder zwei Säcke. Gemüsesamen wurden in der Mühle gepflanzt (sie wurden irgendwo verteilt). Wir sind gereist und haben uns um uns gekümmert. Aber sie fingen an zu stehlen. Ich, der bereits Erfahrung mit Munition hatte, entwickelte einen Verteidigungsplan – Draht zu einer Mausefalle und statt Käse – eine scharfe Patrone. Einmal hat es funktioniert, es gab keine offensichtlichen Verluste und wir haben die Karotten eingesammelt.

Wie alle normalen Jungen liebte er alles, was schießt und explodiert. Als ich erfuhr, dass auf Rzhevka ein ganzer Zug Munition explodierte, reiste ich mit einem Freund dorthin. Und es stimmt, was für Seifen wir dort gefunden haben. Wir gingen über Stapel von Gewehrpatronen und „Nudeln“ aus Artilleriegeschossen. Sie füllten die Säcke voll. Zu Hause hatte ich mehrere Flaschen gefüllt mit Schießpulver aus Gewehrpatronen (und ich war nicht zu faul, die Kugel zu lösen und das Schießpulver auszuschütten). Bei meinem Schulfreund Yura Tamarsky in seiner riesigen Wohnung am Newski feuerten wir mit einem deutschen Maschinengewehr den Flur entlang auf einen Holzstapel. In der Schule (mögen die Lehrer uns verzeihen) haben wir völligen Rowdytum begangen: Wir haben eine Kugel von einem anderen an einer scharfen Patrone auf einem Stück Pappe befestigt... Im Allgemeinen werde ich unsere Technologien nicht preisgeben, aber im richtigen Moment explodierte das alles , machte einen lauten Lärm: Die Öfen im Klassenzimmer explodierten, während des Unterrichts gingen die Lichter aus und der Inhalt der Tintenfässer flog wie eine Fontäne in die Höhe. Sogar das Lehrerpult wurde manchmal zum Objekt unseres Schreckens. Trotz allem Schrecklichen ging das Leben weiter. Die Menschen glaubten, hofften, liebten und lachten und scherzten auch. Glaube, Hoffnung, Liebe haben uns geholfen.
Beschuss. Es gab keine Bombenanschläge, ich erinnere mich nicht. Im Frühjahr wurde ich mit einer Gruppe Schulkinder auf den Staatshof Pargolovsky geschickt. Ich verstehe immer noch nicht, warum nur ich aus unserer Klasse dorthin ging. Es stimmt auch, dass nur ich (aus unserer Klasse) mit der Medaille „Für die Verteidigung Leningrads“ ausgezeichnet wurde.

Die Arbeit in Pargolovo war gut – entweder war der Sommer warm, oder mein Gesundheitszustand hatte sich verbessert. Wir gelangten über einen „falschen Flugplatz“ zum Feld.

Wenn wir nun von der Stadt nach Wyborg fahren, liegen links von Pargolov Felder, die von der Ringstraße durchquert werden. Hier befand sich der Flugplatz. Die „Landebahnen“ waren im Gras niedergemäht, es gab sogar drei echte Flugzeuge (anscheinend außer Dienst gestellt), es lagen sogar echte Bomben herum (wir haben eine lange Zeit gerollt, um sie mitten auf der Straße zu platzieren). In einem dieser Flugzeuge lag ich einmal (auf der Tragfläche) und beobachtete einen trägen Luftkampf.

Übrigens, in der Nähe, näher an Levashovo, gab es einen echten Flugplatz, und zweimal hatte ich die Gelegenheit, beim Absturz unserer Piloten dabei zu sein. Eines Tages flog ein Cobra-Kampfflugzeug (England) über unsere Köpfe (wir wohnten im Gebäude des State Farm Club), zwei Fahrwerke an den Seiten, ein drittes vorne, schienen in der Luft zu schweben und stürzten etwa 100 Meter ab in den Wald in der Nähe des Clubs. Die Jungs rannten hoch, der Pilot lag 20–30 Meter vom Flugzeug entfernt. Buchstäblich in der Nähe gab es eine Feldbäckerei – mehrere mit Draht umzäunte Baracken. Ein Beamter sprang von dort heraus, schoss nach oben und rief, er solle sich zerstreuen. Pilot Goryachev, wir lesen seinen Namen auf dem Obelisken – auf dem Friedhof unweit von uns (jetzt ist er wahrscheinlich mit Severny verschmolzen).
Aus diesem Flugzeug holten wir dann Gürtel voller Granaten und großkalibriger Patronen heraus. Sie haben es in die Luft gesprengt.

Die zweite, im selben Sommer, LI-2 (unsere „Fliegende Festungen“) sank vor meinen Augen plötzlich stark ab, als sie sich dem echten Flugplatz in Levashovo näherte, riss mit dem Bauch durch das Feld, kroch über die Straße zum Bahnhof Pargolovo und setzte sich auf die andere Straßenseite. Als wir hinaufliefen, sahen wir Bomben aus den Wänden des Grabens ragen, nicht sehr groß, wir sahen auch einen Piloten, der allerlei obszöne Worte sagte, und der zweite Pilot sagte kein Wort, sondern stöhnte und seine Stirn war bereits verbunden. Dieses Flugzeug wurde schnell abtransportiert, das erste blieb jedoch im Wald. Ich fragte den LI-2-Kommandanten, warum die Bomben nicht explodierten, und er erklärte recht höflich, warum.
Im Sommer 1943 hatten wir keinen Hunger mehr. Ich wollte ständig essen, aber es war durchaus erträglich. Wir spielten bereits, kletterten auf Bäume und ließen die Granaten der Cobra explodieren. Einmal besuchte mich der Kommandant von Pargolov, Kusma Iljitsch, und brachte mir einen Laib Weißbrot, dann gingen wir zu einem Armeeschuhmacher, und er fertigte mir Chromstiefel an – damals „der Schrei der Mode“.

Die Arbeiter der Bäckerei (die neben uns lag) schob Brot unter den Draht, verkleidete es mit Gras, Moos – für ihre eigenen Leute, die es dann mitnahmen. Wir hatten unser eigenes Spiel – diese Verstecke zu finden.

Wir haben gewissenhaft gearbeitet. Vom Jäten bis zum Putzen. Dann hatte ich die Gelegenheit, einem Pferd mit einem Hiller zu folgen – Kartoffeln bergauf. Die Arbeit ist hart.
Zum Neujahr wurde er zum Weihnachtsbaum in den Pionierpalast eingeladen. Es war hell, warm, interessant. Es gab Geschenke, es gab den Film „Die drei Musketiere“ in einer Comedy-Version, Verbündete waren zu Besuch – Amerikaner, Briten, und sie machten gemeinsam Fotos.
Das Leben wurde allmählich besser. Mit zusätzlichen Gutscheinen wurde immer häufiger etwas verschenkt – entweder American Stew oder sogar eine Tafel Schokolade.
Und schließlich, Januar '44.

AUFHEBUNG DER BLOCKADE

Als ich am Abend des 27. Januar über Schukowskaja, Liteiny, Belinsky zum Marsfeld ging, spürte ich bereits: Es geschah etwas Grandioses, ein Moment in der Geschichte.
Dann schien es mir, als hätte die Stadt selbst die Geduld verloren und angefangen zu reden. Mehrere Stunden lang hing der ununterbrochene, immer stärker werdende Kanonendonner über der ganzen Stadt. Die Stadt tobte, aber keine Granaten explodierten in den Straßen, keine Häuser stürzten ein. Die Stadt ging in die Offensive.

Hunderte Menschen strömten auf das Feld, Dutzende Gewehre standen auf der linken Seite, es war dunkel, nur das Flackern blauer Straßenlaternen. Und plötzlich explodierte alles, Kanonen donnerten, Tausende von Raketen beleuchteten alles: sowohl die Stadt als auch die fröhlichen Gesichter. Damals gab es kein festliches Feuerwerk, aber alles feuerte – die Kanonen auf dem Marsfeld und auf der Newa und die ununterbrochenen Raketenfeuer. Raketen wurden sowohl von Spezialanlagen als auch von Soldaten mit Handraketenwerfern abgefeuert – von der Straße, von Hausdächern. Es schien, als ob die ganze Stadt in Flammen stand und 900 Tage lang Angst hatte.

Das Leben wird Stück für Stück besser. Es gibt Strom, aber die Standards sind sehr streng, ich erinnere mich, 4 kW/Stunden pro Monat. Wir zogen in unsere Vorkriegswohnung und lebten bis zum Tag des Sieges. Schwester Zhenya begann als Krankenschwester zu arbeiten – zuerst im Comedy Theatre, dann im Zug Leningrad-Moskau, dann auf der Sanitäts- und Epidemiologiestation im städtischen Gesundheitsamt. Ich beendete die Schule und trat der VAMU bei. 1948 wurde das Kartensystem abgeschafft.

Die Erinnerung an die Vergangenheit ist immer noch stark, aber viele Details sind bereits gelöscht. Papas Briefe von der Front verschwanden irgendwo, kleine Gegenstände aus dem Leben während der Belagerung wurden als unnötig weggeworfen. Unser Haus auf der Straße. Schukowski war wegen umfangreicher Renovierungsarbeiten geschlossen. Meine Frau und meine Tochter Nina erhielten eine Wohnung in der Siedlung Vesyoly. Der Umzug aus dem Stadtzentrum und dann die „Perestroika“ zerstörten die Psyche meiner Schwester, sie war nicht in der Lage, die neuen Regeln des Lebens zu akzeptieren, sich darauf einzulassen ...

Ich erinnere mich eher mit Interesse als mit Entsetzen an mein Leben während der Belagerung ... Kombiniert mit meiner langjährigen Arbeit in der Arktis, wo es auch alles im Überfluss gab, wird das Leben als ein Kampf mit Schwierigkeiten in Erinnerung, und das ist interessant.

Mehr als 60 Jahre sind vergangen, es scheint, dass alles überwuchert sein sollte. Aber manchmal, nachts, wenn man unter Schlaflosigkeit leidet, erinnert man sich an Fragmente des Krieges:

Hier gehe ich unsere Straße entlang und Feuer, Rauch und Gebrüll brechen aus der Fassade des Hauses vor mir. Projektil.

Meine Mutter und ich sahen im Eingangsbereich an der Hintertür des Ladens, wie Müsli aus einer Tüte herausquoll. Ein wenig mit Straßenschmutz vermischt. Sie sammelten es von Hand ein, wuschen es und backten Fladen. Sand knirscht auf deinen Zähnen.

Ein Lastwagen voller gefrorener Leichen fährt vorbei und wird zum Friedhof gebracht. Frauen sitzen oben.

Im Winter 1942 geriet das Haus 5 in der Schukowskaja in Brand. Das Feuer brach im obersten, 6. Stock aus. Das Haus brannte mehrere Wochen lang von oben bis unten aus – es gab nichts, womit man es löschen konnte. In der Leningradskaja Prawda gibt es einen kurzen Artikel: Ein Arbeiter in dieser und jener Fabrik ließ seine Filzstiefel am Ofen trocknen, schlief ein und aus diesem Grund fing das Haus Feuer. Der Arbeiter wurde zum Tode verurteilt.

Am Newski (damals Avenue des 25. Oktober), Straßenecke. Marat, eine sehr große Bombe fiel, explodierte aber nicht, sie ging tief in den Asphalt. Im Sommer 1942, als die Straßenbahn bereits fuhr, begann man mit der Entfernung der Bombe. Sie umgaben es mit einem Zaun, in der Nähe der Straßenbahngleise. Straßenbahnen gingen „auf Zehenspitzen“ am Zaun entlang.
Im Frühjahr 1942 kochte meine Mutter zum ersten Mal während der Blockade Brei – Hirse, dünn. Wie lecker es schien!

Die Hefefabrik lernte, Hefe fast aus Sägemehl herzustellen. Sie wurden ohne Karten, nach Gewicht und auch in Dosen verkauft. Wir haben sie in einer Pfanne gebraten. Ekelhaft, selbst für die damalige Zeit. Im Sommer 1942 habe ich eine Krähe mit einer Steinschleuder getötet. Gekocht. Die Brühe ist trüb, das Fleisch zäh und geschmacklos. Obwohl ich hungrig war, konnte ich nicht essen.

Ein Junge aus unserer Klasse starb bereits 1943 an Hunger. Er verkaufte seine Brotration in einer Bäckerei an der Straßenecke. Wosstanija und Newski. Er prahlte mit einem dicken Bündel Geld... Übrigens wurde nach Aufhebung der Blockade ein Dekret erlassen – alle Transaktionen im Austausch gegen Lebensmittel wurden für illegal erklärt und, sofern Beweise vorlagen, wurden Gegenstände und Wertsachen an den Eigentümer zurückgegeben . Ich weiß nicht, ob dieses Gesetz in Kraft war.

Nach dem Krieg marschierten Tausende deutsche Gefangene in einer Kolonne entlang des Newski-Platzes. Die Leute schauten schweigend zu, es gab keine besonderen Emotionen. Leningrad wurde schnell wiederhergestellt, deutsche Häftlinge arbeiteten, die Anlage war von einem Zaun umgeben und Wachposten standen. Die Deutschen sind ein diszipliniertes Volk: Der Krieg ist verloren, also gehorcht.
Mit der Zeit wurde das Sicherheitsregime schwächer. Eines Sommers riefen sie in unserer Wohnung an – ein Deutscher, kümmerlich, ruhig (sie waren gerade dabei, das Haus gegenüber von uns zu restaurieren). Höflich um etwas zu essen gebeten. Meine strenge Mutter schenkte ihm eine Tüte Kartoffeln ein, etwa zwei Kilogramm. Am nächsten Tag kam er und brachte die Tasche zurück – gewaschen, fast gebügelt. Und er hat um nichts gebeten, er hat nur Danke gesagt.

Es gibt viele solcher Passagen, die mir in den Sinn kommen.
Ein weiterer Lebensabschnitt hat begonnen. Studium, interessante Arbeit, Familie, Kinder, Enkel, Alter.

Mein unmittelbares Gedächtnis lässt nach, ich suche nach der Brille, die auf meiner Nase sitzt, ich vergesse die Namen längst vergangener Freunde, aber ich erinnere mich an meine Kindheit ...
Eismaschine mit blauem Wagen an der Ecke Zhukovskaya und Mayakovsky. Legt eine runde Waffel in die Form
mit Namen: Igor, Lena, Borya, Dima, Seryozha, Alyosha... Eis mit einem Löffel darauf, eine weitere Waffel - Dima, Tanya, Luda...

Wir bitten um Ihre Gebete für Ruhe auf der Website von Eliseev Readings.

Vom Sohn: Gott sei Dank gelang es meinem Vater, einige Tage vor seinem Tod zu Hause zu beichten und die Kommunion zu empfangen. Möge das Himmelreich mit ihm ruhen.

P.S.: Wenn die Geschichte meines Vaters jemanden berührt hat, dann kam mir die Idee, von anderen interessanten Episoden seines Lebens zu erzählen, die er mir erzählt hat – zum Beispiel von seiner Arbeit in der Arktis.

Aber das ist, wenn die Leser es wünschen.

Leider ist es nicht möglich, mehrere Fotos in ein Werk einzufügen, was die Gestaltung stark beeinträchtigt.

Obwohl ich solche Nuancen vielleicht noch nicht herausgefunden habe und dies möglich ist.

Ich wünsche Ihnen Gesundheit und ein friedliches Leben.
Dmitriy.

Der 27. Januar ist einer der bedeutendsten Termine für die Einwohner von St. Petersburg – der Tag der vollständigen Befreiung Leningrads von der faschistischen Blockade. Es dauerte 872 lange Tage und forderte das Leben von eineinhalb Millionen Menschen. In diesen für die Stadt schwierigsten Tagen waren 400.000 Kinder von Erwachsenen umgeben.

Natürlich müssen unsere modernen Kinder darüber lesen, damit sie es wissen und sich daran erinnern. Diese Erinnerung muss in jedem von uns vorhanden sein und an zukünftige Generationen weitergegeben werden.

Wir haben eine Auswahl an Büchern zusammengestellt, die Sie Kindern und mit Kindern über die Belagerung Leningrads vorlesen können.

G. Cherkashin „Puppe“

Dies ist eine Geschichte über ein kleines Mädchen, das aus dem belagerten Leningrad evakuiert wurde, und über die Puppe Mascha, die in der belagerten Stadt auf ihre Geliebte warten musste. Dies ist eine Geschichte über die Rückkehr nach Hause, über Menschen – gute und nicht so gute, über Hoffnung, Mut und Großzügigkeit.

Es gibt keine Beschreibung der Schrecken der Kriegszeit: feindliche Überfälle, Granatenexplosionen, Hungersnöte ... Aber das große Unglück, das unserem Land widerfahren ist, ist greifbar vor unseren Augen. Die einfache, unkomplizierte Handlung vermittelt Reflexionen über familiäre Beziehungen, menschliche Werte, die Bewohner der Heldenstadt Leningrad und ihre Leistung.

Das Buch „Doll“ ist nicht nur eine Geschichte über ein Mädchen und ihre Spielsachen. Dies ist eine Geschichte über die beispiellose Leistung der Bewohner und Verteidiger der Stadt an der Newa, über wahre menschliche Werte.

Yu. Deutsch „So war es“

Die Kindergeschichte „So war es“ wurde zu Lebzeiten des Autors nicht veröffentlicht. Es ist einem sehr wichtigen Abschnitt im Leben unseres Landes gewidmet. Es erzählt vom Vorkriegs-Leningrad, vom Großen Vaterländischen Krieg, von der Leningrader Blockade und davon, wie wir gewonnen haben. Ein Großteil der Geschichte ist dokumentiert und basiert auf historischen Fakten. Dies sind nicht nur denkwürdige Episoden für alle Leningrader, die die Blockade, den Beschuss des Zoos und den Brand im Volkshaus überlebt haben, nicht nur die Bombardierung des Krankenhauses... So zum Beispiel die Gedichte „Über Leningrad hing eine Blockade “, platziert im Kapitel „Schule im Keller“, ist keine Stilisierung, keine Fälschung der Kinderarbeit – dies ist ein echtes Gedicht eines Leningrader Schulkindes dieser harten Jahre, das dem Autor bei einem Treffen mit jungen Lesern in präsentiert wurde eine der Schulen in Leningrad.

Eine Geschichte für Kinder im Vorschulalter.

T. Zinberg „Siebte Symphonie“

Belagerung von Leningrad... Die junge Katya nimmt einen dreijährigen Jungen unter ihre Fittiche und rettet ihn vor dem Tod. Und dadurch gewinnt sie die Kraft zum Weiterleben. Die Geschichte von Tamara Tsinberg erzählt eine überraschend helle und ehrliche Geschichte über die unbemerkten täglichen Heldentaten der Leningrader und darüber, was der Mut eines Einzelnen während des Großen Vaterländischen Krieges bedeutete.

In diesem Buch spricht der Autor über Menschen mit reiner Seele und reinem Gewissen, darüber, wie sie bei der Erfüllung ihrer Pflichten jeden Tag unbemerkt, aber heldenhafte Taten vollbrachten. Und die Verkäuferinnen aus der Bäckerei und die Betriebsleiterin und die Ärztin aus dem Krankenhaus und das Mädchen Katya – sie alle kämpften für eine gemeinsame Sache, für das Glück der Menschen.

Es geht um Liebe, um Menschlichkeit, um Mitgefühl.

E. Vereiskaya „Drei Mädchen“

In diesem Buch geht es um die Freundschaft dreier Schulmädchen – Natasha, Katya und Lucy – darum, wie die Freundinnen in Friedenszeiten interessant und fröhlich in „Salt Katolwando“ leben und wie ihnen die Freundschaft in den Tagen des Großen Vaterländischen Krieges zusammen mit Erwachsenen hilft den harten Prüfungen der Belagerung Leningrads mit Standhaftigkeit und Mut standhalten.

Die Geschichte „Drei Mädchen“ ist eine berührende Geschichte von drei Mädchen, die die Belagerung Leningrads überlebten und kindliche Schwierigkeiten bewältigen mussten. Sie erzählt wahrheitsgemäß von wahrer Freundschaft, Mut und aufrichtiger Hingabe, von unerwarteten Verlusten und Gewinnen.

E. Fonyakova „Brot dieses Winters“

Die autobiografische Geschichte der modernen St. Petersburger Schriftstellerin Ella Fonyakova ist der Leningrader Blockade gewidmet, die mit der Kindheit der Autorin zusammenfiel. „Das Brot dieses Winters“ ist in einer hellen, einfachen und reichhaltigen Sprache geschrieben und basiert auf seinen eigenen Erinnerungen. Es ist eine ehrliche Geschichte ohne Ausschmückung oder Anstiftung zu Albträumen. Das Buch wurde in viele Sprachen übersetzt, unter anderem in Deutschland und den USA.

„Wie kann das ein Krieg sein? Was ist das – Krieg?“ Nur wenige Menschen kennen die Antworten auf diese Fragen aus erster Hand. Und die Erstklässlerin Lena, die mit ihrer Familie im belagerten Leningrad blieb, muss aus eigener Erfahrung lernen, „wie ein echter Krieg aussieht“: was ein Luftangriffsalarm ist und wie man ein „Feuerzeug“ löscht, was echter Hunger ist wie und es stellt sich heraus, dass Pfannkuchen aus Kaffeesatz hergestellt werden können und das Gelee aus Holzleim hergestellt wird.

„Das Brot dieses Winters“ von Ella Fonyakova ist sowohl eine Momentaufnahme der Zeit als auch eine weitgehend autobiografische Geschichte über die Tage der Belagerung und eine ergreifende Geschichte über das ganz gewöhnliche Mädchen, ihre Familie und über alle Leningrader, die nicht gegangen sind die umzingelte Stadt.

L. Pozhedaeva „Krieg, Blockade, ich und andere“

„Das Buch brennt und erschüttert ... Trauer und Freude, Mut und Feigheit, Treue und Verrat, Leben und Tod, Hunger, Einsamkeit, glühende Kälte waren die „Belagerungsfreunde“ des kleinen Mädchens Mila ...

...Sie hätte bei diesem schrecklichen Bombenangriff sterben sollen, sie hätte von den Eisenketten der durchbrechenden deutschen Panzer zerquetscht werden sollen, sie hätte noch viele Male sterben sollen, denn selbst ein erwachsener und starker Mensch hätte das nicht ertragen können. Aber wahrscheinlich haben die Seelen und das Schicksal kleiner Mädchen und Jungen, genau wie sie, sie am Leben gelassen, damit sie uns heute von dem schrecklichen Krieg erzählen kann, den die belagerten großen und kleinen Kinder so gut sie konnten kämpften ... und oft ohne Erwachsene, die uns heute mit unseren dünnen, gebrechlichen kleinen Körpern bedecken und retten ...

Dieses Buch ist ein Vorwurf über die vergessene Schuld ihnen gegenüber, den Kindern der Leningrader Belagerung, den Toten, Erfrorenen, Zermalmten durch einen faschistischen Panzerangriff, zerrissen durch Flugzeugbomben ... Und wir müssen diese Schuld gegenüber den beiden Lebenden zurückzahlen und die Toten...“ Alexander Konjuschin, Direktor des HAUSES für Zusammenarbeit mit der UNESCO in St. Petersburg und der Region Leningrad“

M. Sukhachev „Kinder der Belagerung“

Michail Suchatschew, Autor des Buches „Kinder der Belagerung“, überlebte als zwölfjähriger Junge viele Monate der tragischen und heroischen Belagerung Leningrads in den Jahren 1941–1944. Dieses Buch ist nicht nur ein literarisches Werk, es erzählt von schwierigen und schrecklichen Erinnerungen, vom Kampf der Leningrader und ihrer in der Stadt verbliebenen Kinder, von ihrem unerträglichen Leiden unter Hunger und Kälte. Bei vielen der Jungs starben alle Verwandten während der Belagerung.

In diesem Buch geht es aber auch um den unglaublichen Mut und die Beharrlichkeit der Männer, die sich nicht unter Bombenangriffen und Granaten zusammengekniffen haben, sondern Brandbomben auf Dachböden gelöscht, Frauen und alten Menschen geholfen und zusammen mit Erwachsenen in Fabriken gearbeitet haben ... Sie sind schnell gewachsen stand auf und versuchte alles, sogar das Unmögliche, zu tun, um einer Stadt zu helfen, in der die Leningrader starben, sich aber nicht ergaben.

L. Nikolskaya „Muss am Leben bleiben“

Die Handlung der Geschichte spielt in einem der schrecklichsten Monate der Belagerung Leningrads – Dezember 1941. Ein gewöhnliches Leningrader Mädchen zeigt wahren Mut, erlebt tragische Momente, erlebt echte Abenteuer und hilft dem Guten im Kampf gegen das Böse. Trotz der Tragödie der Situation ist die Geschichte voller strahlendem Optimismus. Das Buch richtet sich an Kinder und Erwachsene.

A. Krestinsky „Jungen aus der Belagerung“

Eine lyrische und dramatische Geschichte über das Leben der Kinder im von den Nazis belagerten Leningrad.

Die in der Sammlung enthaltenen Geschichten und Erzählungen sind autobiografisch; und doch sind es in erster Linie literarische Texte, die sich an einen Teenager richten. Sie erzählen wahrheitsgemäß und einfach von Dingen, die für einen jungen Leser verständlich sind: von Knabenfreundschaft und erster Liebe, von elterlicher Selbstaufopferung – und der Komplexität des gegenseitigen Verständnisses, von Stärke und Adel – und von Schwäche und Niedrigkeit; Kurz gesagt, über die Kindheit und Jugend in den Jahren der schrecklichen Katastrophe, der Leningrader Blockade.

V. Shefner „Schwester der Trauer“

Die Geschichte „Sister of Sorrow“ ist eines der bedeutendsten und tiefgründigsten Werke von V. Shefner. Es wird als verallgemeinertes Porträt einer Generation wahrgenommen. Es geht um Leningrad, um die untrennbare Verbindung der Vergangenheit mit der Gegenwart, um Mut, Ausdauer, Arbeits- und Militärfreundschaft, die Überwindung der Härten des Krieges, die Blockade, den Verlust geliebter Menschen, um die psychische Gesundheit, um Menschen zu helfen, um Verluste zu erleiden, Denken Sie mit heller Traurigkeit an die Vergangenheit und blicken Sie zuversichtlich in die Zukunft. Und dies ist auch eine Geschichte über Liebe, echte Liebe mit einem großen L, die über die Jahre getragen wird und nicht an Kraft und Reinheit verliert.

V. Sementsova „Ficusblatt“

Der Autor des Buches gehört zu der bereits kleinen Generation von Menschen, die „Kinder der Belagerung“ genannt werden. In seinen Geschichten wendet sich der Autor aus der Perspektive einer fünfjährigen Heldin an ihre Altersgenossen im 21. Jahrhundert und spricht über ihre Kindheit während des Krieges, das Leben eines kleinen Mädchens und ihrer Mutter im belagerten Leningrad.

Das selektive Gedächtnis des Kindes erfasste, was der Heldin in diesem bestimmten Alter wichtig und interessant erschien. Diese Erinnerungseigenschaft trägt dazu bei, dass das Buch von modernen Kindern als relevant wahrgenommen wird, da es ihren eigenen Gefühlen und Erfahrungen entspricht. Die Geschichten helfen, militärische Ereignisse, das Leben und den Alltag der belagerten Stadt auf neue Weise zu sehen und zu erleben. Das Buch richtet sich an Leser im höheren Vorschul- und Grundschulalter.

N. Khoza „Der Weg des Lebens“

Ein sehr wichtiges Buch für Vorschul- und Grundschulkinder über die Blockade Leningrads. Ohne unnötiges Pathos, ohne abschreckende Details, in einfacher und ruhiger Sprache erzählt Neeson Khoza kleine Geschichten – ein oder zwei Seiten – darüber, wie es war – die Belagerung Leningrads und was der Weg des Lebens für die Menschen bedeutete.

V. Voskoboynikov „Waffen für den Sieg“

Das Buch vereint drei Dokumentargeschichten: „900 Tage Mut“, „Wassili Wassiljewitsch“ und „Waffen für den Sieg“.

„900 Tage Mut“ Diese Geschichte zeigt die Blockade am Beispiel des Lebens einer Familie – vom ersten Kriegstag bis zum Leningrader Feuerwerk. Im friedlichen Leben, als „am Sonntag, dem 22. Juni 1941, Iwan Semjonowitsch Pakhomow mit seinem Sohn Aljoscha und seiner Tochter Dascha in den Zoo kam“, platzt die Nachricht vom Kriegsbeginn: „Und plötzlich verkündeten sie das im Radio der Krieg hatte begonnen.“

Dokumentarische Fakten und Geschichten fügen sich organisch in das Gefüge der Erzählung ein. Und über den Piloten Sevostyanov, nach dem die Straße später benannt wurde, und über Tanya Savicheva und über Maxim Tverdokhleb.

Geschichten „Wassili Wassiljewitsch“ Und „Waffen für den Sieg“ in mancher Hinsicht sehr ähnlich. Sie sprechen über die Schicksale von Teenagern, die in diesen schwierigen Jahren ihre ganze Kraft eingesetzt haben, um ihrer Stadt zu helfen. Die Jungen arbeiteten in Fabriken und gaben ihr Bestes. Das war ihr Krieg, sie kämpften an den Maschinen für ihr Heimatland. Wie viele dieser Jungen gab es? Wassili Wassiljewitsch war vor dem Krieg Waise, Grischas Eltern starben während der Evakuierung und er selbst überlebte wie durch ein Wunder, indem er versehentlich hinter den Zug fiel ...

Eine interessante Tatsache ist, dass Wassili Wassiljewitsch ein echter Charakter ist! Und nach dem Krieg arbeitete er in derselben Fabrik! Das war es, was der Künstler Aleksey Pakhomov während des Krieges für ein berühmtes Plakat zeichnete, und das war es, was Pakhomov dreißig Jahre später malte – der beste Arbeiter! Der Künstler erzählte dem Schriftsteller Voskoboynikov davon. Diese Leistung eines einfachen Jungen wurde nicht nur eines Künstlerpinsels, sondern auch einer dokumentarischen Geschichte würdig.

V. Dubrovin „Jungen im Jahr 41“

Welcher Junge träumt nicht davon, auf dem Schlachtfeld zu sein? Außerdem, wenn gestern ein echter Krieg begann! Also beschlossen Vovka und Zhenya ernsthaft, sich der Armee anzuschließen. Wer hätte gedacht, dass sie noch wachsen und wachsen müssen, um echte Kämpfer zu werden! Und natürlich konnten sich Freunde nicht einmal vorstellen, dass es in Leningrad, umgeben von einem Blockadering, nicht einfacher sein würde als an der Front. Jetzt zählt jedes Gramm Brot, und ganz in der Nähe, hinter dem See, wo die Jungs früher am Wochenende schwimmen und sonnenbaden gingen, liegt die Frontlinie. Für die Jungen ist es also an der Zeit, sich von einer unbeschwerten Kindheit zu verabschieden, ganz kindische Schwierigkeiten zu überwinden und erwachsen zu werden.

I. Mixon „Es war einmal“

Eine dokumentarische Geschichte über Tanya Savicheva, basierend auf ihrem Tagebuch.

Das Leben eines Kindes. Eine durch schwere Kanonaden zerstörte Kindheit, zerbrochen durch den Verlust von Angehörigen. Das Schockierendste ist vielleicht, dass die Hauptfigur ... ein Mädchen ist. Ein zerbrechliches kleines Mädchen von 12 Jahren. Sie hätte so sein sollen, zerbrechlich, fröhlich, fröhlich, wenn nicht die Schrecken gewesen wären, die uns Geschichte, Bücher und Geschichten beschreiben.

Der Name Tanya Savicheva ist auf der ganzen Welt bekannt. In ihrem Tagebuch, das bei den Nürnberger Prozessen als Faschismus-Anklagedokument präsentiert wurde, finden sich nur wenige Zettel, auf denen das Mädchen in unsicherer Kinderschrift den Tod ihrer Angehörigen festhielt. Und niemand ist gleichgültig: Das kleine Mädchen konnte in ihrem kleinen Notizbuch so aufrichtig, genau und äußerst prägnant über den Krieg sprechen.

Y. Yakovlev „Mädchen von der Wassiljewski-Insel“

Die tragischste Zeit in der Geschichte der Belagerung Leningrads war der Winter 1941-1942. Die gesamte Last des Krieges lastete nicht nur auf den Schultern der Erwachsenen, sondern auch der Kinder.

Hier ist eine aufrichtige und bewegende Geschichte über das Mädchen Tanya, das die Belagerung Leningrads erlebt. Dank ihres Tagebuchs erfahren die Kinder etwas über die dramatischen Ereignisse dieser schwierigen Zeit. Über den Hunger, unter dem die Familie des Mädchens leidet, über den Verlust geliebter Menschen. Aber es gibt immer eine Freundschaft, die Menschen verbinden kann, die in unterschiedlichen Zeiten leben.

Dies ist eine Geschichte darüber, wie der Krieg das Leben der Menschen und vor allem der Kinder veränderte, wie er sich auf ihr äußeres Erscheinungsbild und ihren inneren Zustand auswirkte. Die Geschichte handelt von einem sechsjährigen Mädchen, Marinka, aus dem belagerten Leningrad, das mit dem Schriftsteller im selben Haus und im selben Treppenhaus lebte.